Perecen, por no ser como las rosas.
El sol, los Cuatro Libros de Durero,
lo que seré, la división por cero
y el dolor: son certezas, esas cosas.

Todas son, con sus grietas, lo que fueron:
destino de guijarros en la arena.
Un torreón centenario cae. La almena
y su rey, del honor se deshicieron.

A todas, Chronos quema en una pira:
hombre, bestia, peñón, los siete mares,
de un templo y sus titanes, los pilares.

Nada muere y transciende una mentira.
Pero la rosa, tú, mi desventura,
detiene su reloj, eterna y pura.