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Siempre afirmé que el honor viviría
en el marfil de mi incólume frente.
Sello del tiempo, astral energía,
ancla en esencia, flogisto vigía
permaneciendo; la luz del valiente.
Hoy reconfirmo las tumbas ignotas.
Lento se mueren dolor y renombre.
Solo. Un haz de corduras remotas.
Ni las victorias, ni amargas derrotas.
Oye en detalle, resuelto prohombre:
Hombres, mujeres. Figuras inermes
sobre las calles, del mal, sus adagios.
Ven su momento, mas nunca estos vermes,
menos la mueca de horror cuando duermes
en revoltijos de paz y naufragios.
Mientras la vida recoge basuras,
vana en su tranco la muerte pasea.
Sangran las almas, comiéndose a oscuras.
Labios que colman de ardor las texturas
de otro mendrugo de amor que flaquea.
Niños que nacen perdiendo esperanzas,
virgos, monedas, su piel entre harapos.
Pulsos desnudos. Sin rumbo, sus danzas
mueren sin pies y sin alas, sus panzas,
ínfimas, gritan el hambre a los sapos.
Nadie ya escucha. Total descontrol.
Solo tiranos sin hiel se emancipan.
Hurgo y no hallo vestigios del sol.
Sangres de todos lloró el arrebol,
y en un poniente precoz se disipan.
¿Cuáles designios marcaron el curso?
¿Qué letanía huyó a las trincheras?
Este confín es simplezas, transcurso.
Muerto, pervivo. Somero recurso
de humanidad condensada en maderas.
Mucho recuerdo, muy poco sentencio,
nada es mi lastre, y menos, me entrego.
Soy, en resumen, un muerto normal.
Es mi destino un enorme silencio.
Tú, obstinado, persigues el fuego
que carecemos. Y no es terrenal.
Publicado hace unos instantes en mundopoesía.com
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