Uno espera, que sus trabajos sean poéticamente elegantes, a veces lo logramos otras no.
El cesto de basura está lleno de bollos de papel, con escritos sin terminar.
En ellos hay lágrimas y sonrisas que no tienen sentido, ni lloran ni ríen.
Son pequeños estados que no terminan de florecer, que no tienen un final.
Es el querer tal vez ser más de lo que uno puede ser, es creer que podemos.
Pero tal vez solo seamos un espíritu errante, entre tinta y papel blanco.

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