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Otra vez la ciudad machacando
sobre el yunque de los días.
Te miro, y una intención estelar se extiende
sobre el tapiz vespertino
de sexo imaginario que yergo.
Si fuese plomo, hambre, un aire acre,
sagrada sangre lo que nos amordaza
en las horas que se tornan absurdas,
si fuese un velamen raído en medio del arrecife,
un coral de plenilunio sobre tus pechos,
si quisieran todas aquellas otras,
las aves moribundas de mi pasado
lograr trocar honor por falsía,
amor por rencor infinito,
si fuese una cohesión astral
en el agujero negro de todas ellas,
un resquemor de alas rotas sobre la piedra,
un temblor de moribundo uniforme de guerra,
una aberrante palabra
dentro de un poema henchido innecesariamente,
o gatos en celo, heridos por el filo de una reja
al saltarla descaradamente,
si fueran esas frentes que de perlas saben mucho
y poco de perlados sudores,
esas manos encallecidas de contar billetes,
si fueran las máquinas
de hacer comidas hediondas por toneladas,
los pies escaldados de caminar el camino
de los amigos corruptos
que no se quieren abandonar
por esa pueril historia en común,
si los dioses de tus cabellos
supieran cantar a media voz
lo que yo canto en el duchador,
si el duchador hablara del uso que le das,
si me contara lo que no puedo elucidar
detrás de tus párpados cuando sueñan,
si tus sueños me devoraran finalmente
todo el bagaje que llevo
y que no me deja acercarme con firmeza…
todo eso y alguna que otra cosa que me olvido.
¡Quién entiende a las mujeres!
©Gustavo Larsen, 12/02/2016
Da gusto de tanto en tanto escribir sin pensar, y que salga lo que salga.
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