En las ilegibles luces
del balcón, hace la hoja
lo que el tiempo arroja
hacia nosotros: de bruces

y amarilla, es las cruces
en los ojos, la congoja
en nuestras vidas, la foja
de sus tangos y entrecruces.

Y vuela sin más reparo
que los pudores del viento,
adonde la noche encalla

sus olvidos, y al descaro
del indecible momento
que su propia muerte calla.