Un peñón inescrutable, una hendidura,
quizá impronta de un estambre paria,
globo de polen al viento, su plegaria
primigenia desatendida; en su ¿locura?

le urge el vuelo suicida que perdura
las épocas, las batallas de la binaria
hora humana, tan sola y tan gregaria,
que nada sabe de la sagrada cordura

de la flor. Cae en la base de un cedro
con pezuñas de primavera moribunda.
Y en su ingravidez madura, su figura

henchida recibe el puntual desmedro
de Perséfone, quien ahora furibunda
le pinta una lengua seca a la llanura.

©Gustavo Larsen, 12/23/2015