Descanso certezas de tumba,
y el sueño arrinconado entre sus miedos,
desarrapado no por huérfano,
sino por haberse devorado su atuendo
en los precipicios de un destiempo.
Es un pájaro perdido entre la escarcha
que ofrendó sus plumas
a las heridas de su memoria.

Y si bien ni su condición de loco y oscuro
ni la mía de ojos velados por el olvido
de aquellas corduras compradas
amedrentan a los tigres de cualquier recámara sincera,
humana, de cuerpos inexpertos,
y que sabemos que a trasluz de algún poema impúber
y nuestra vida de trigo fuimos también todo eso,
una separación como la nuestra
les espera sin asedios a esos amantes.
Es que nos hemos visto alguna vez con firmeza también juntos.
Así, como ellos.
Éramos licor onírico, irrealidades felices,
la noche y las risas de un astro solitario.

Aquí yazgo, como afirmo, y él unos metros más allá.
Estas noches no son aquellas.
Somos dos ciegos de tanto párpado enlutado
que en fusión hemos vivido
cuando fuimos esa insignificancia,
eso casi unicelular que en la superficie incierta mora.
Allá, desde donde de otros ahora reverberan
los pasos vacilantes, cada momento más cerca nuestro.

©Gustavo Larsen, 25/01/2015