Con la primera hoja caída regresa,
con hábito de vacilaciones de equinoccio,
ese recuerdo inquebrantable,
andando en compañía de otros menores
pero igualmente tercos, de rama en rama
como pájaros perdidos,
a veces disfrazado de río moribundo
en el desierto de una duda eterna,
de haberse perdido algo
en el declive de mis días.

O llega arropado, dando explicaciones
sesudas y absurdas de su merodeo.
Llega con un discurso grave o de sainete,
pero siempre evitando decir esa palabra,
mostrar ese ademán adolescente
que destruya su esencia madura.
Ese gesto que lo haga casi humano,
que finalmente lo triture un llanto
con sus fauces saladas y carnales.

Y luego es un recuerdo
que él mismo se recuerda, egoísta,
persiguiendo su propio rabo ignominoso.
Y entre esas primeras hojas caídas
se vueve a alejar, dejándome la carga
de otra bestial sepia.

©Gustavo Larsen, 17/11/2014