Al niño le reclamaron su paleta,
porque un dolor adulto
se curaba con zumos dulces.
Le pidieron la boca,
porque en los días serios
solo sería necesaria la boca vieja del espanto.
Le dijeron que su espalda,
que hasta entonces sólo había cargado
con el sudor perlado de un columpio,
era confiscada porque nada supera a una espalda
cargando latas de reciclado y sueños ajenos.
Le decomisaron el balón terrorista.
Fueron después sus manos, libros que nunca leyó,
horas de solaz a crédito y sus dientes,
porque las mordeduras a labios doloridos
y a gorduras ajenas nunca guardan la postura.
Y por último, le dijeron que ignorara
todo lo a él acontecido y le pidieron sus ojos.
No era importante mirar atrás hacia donde iba,
y hacia adelante el asiento de conductor
no se encontraba vacante.

©Gustavo Larsen, 01/10/2014