Oscuro el viento, oscura la espada de la noche,
los ademanes del arrayán, la sílice del cerro,
la cordillera sometida a su destino de perpetuidad.
Cordillera quieta y reflexiva,
en la moribunda hora de orozuz negro
en que un impulso arremete
como el vino de un reencuentro.
Estertor de cielo negro, resquemores,
grillos eternos y solemnes.
Vastas pasturas suaves
como una piel que no se olvida,
flores firmes, aromas sensibles.

Negra fue la noche, los murmullos,
las pausas y el movimiento.
En las laderas del deseo, de la montaña,
en la pradera tibia, palpitante en su locura,
todos somos brote floreciendo una vida.

©Gustavo Larsen, 29/09/2014