Veo a Tracia y las huestes de Darío,
la flecha guaraní y los bastiones
de Granada, ya cenizas, los leones
cruzados de San Jorge. Miro al río

recargándole al mar aguas y hastío,
la piedra, el Excalibur, libros y dones
que partieron ayer sin mis perdones
hacia algún otro anaquel loco y bravío.

Pensemos en los años y su hilacha
vedando el rostro de lo que parecía
un odio, un Otelo con su lívido dolor.

Veo al tiempo, un verdugo, su hacha
astillándonos la noche, amada mía,
sin la urgencia de la carne, de la flor.

©Gustavo Larsen, 18/05/2014