Al irte nació una procesión de ángeles.
El deseo negro en el que nos revolcamos
fue el abono de sus semillas.
Aparecieron liras sobre tambores vigorosos.
Se nos salieron ellos cuando se secaron las botellas,
corearon sus cánticos virginales,
siempre ellos recordándonos que al licor
lo había orinado Satán,
para rociarnos los cuerpos y arderlos.
Cuando te fuiste despenamos muchos latidos rojos
(o los expulsamos hacia otros cuerpos)
para que esos plumíferos sonrientes nacieran.
Alegrémonos entonces,
porque nos confiscaron el jadeo y el sudor.
Cerraron tus muslos, para ellos nacer
y que no naciera alguien igual a nosotros.

Este barrio es insano.
Sus vecinos caminan extraño, no manicuran jardines.
Los leo claramente sin conocerlos.
Vivo un poco alejado de este desbarajuste,
pero los conozco.
Son groseros.
No hablo con ellos por sus risas desbocadas.
Tienen perros que se rascan
y automóviles viejos con tapizado de leopardo fantasía.
Los conozco por el colorinche de sus casas, claro que sí.
Por algo el periódico aquí no se reparte.
Aquí se saben las desgracias antes de ser publicadas.

Escúchate atento,
eres un eco golpeándose en el lecho del barranco,
su rebote una voz de alas rotas, allí, en ese fondo.
Ayer te lo recordé.
Y el tiempo impiadoso te hace ver tu vida,
un rancho enclavado sobre el lodo del desfiladero.
Escúcate atento.
Eres espejo de una oreja sorda,
que asegura que hace tiempo enmudeciste.

©Gustavo Larsen, 02/05/2014