Llega, sobre los árboles, la caricia.
en la carne de sus copas,
en su onda estremecida
que a nadie le pertenece sino al viento,
y él solo a nosotros,
con las yemas de nuestros dedos
erigiendo otra vez lo que lloró el sauce,
rama por rama.
O tal vez el viento sea de tu esencia,
que tanto ha esperado,
o de mis venas,
que le roban las alas a tus lágrimas
para que caigan y mueran
en lo feraz del presente.

©Gustavo Larsen, 15/03/2014