Domingo, 1:50

Hacia el fondo, la curvas de la guitarra
le murmuran procacidades
a los que le pasan cerca.
Me quedan dos tragos de esas cuerdas
y tres hielos con manchas violetas de neón.
Y por la bruma del recinto
se filtra ahora hacia mi mesa
la vuelta a la vida de Luca Prodan.
Bebo tibio lo que la viola destila.
Mi botella se marchó con un recién llegado,
por orden de un cafiolo apodado barman.
Y ahora la embriaguez tiene dos salidas.
Una da a la calle.
Dos patos vica
de acero presurizado la enmarcan.
La otra, al lado de mi rincón,
es seguramente de mas difícil acceso.
Está galopándose un gin tonic.

Lunes, 8:30

Me imaginaba ser otro,
más distendido ante el recuerdo,
allanador de corazones herméticos,
bebedor desaforado del momento.
Pero hoy temprano
los papeles reafirmaron la coherencia
de los desiertos del hombre,
donde se agolpan desconocidos,
engranajes e inescrutables secretos.

Martes, 7:05

El parque es hidrocarburos y canteros en fuga.
El aroma a café en una esquina
por un instante subyuga a los canteros.
Un uniformado arresta a un espectro,
ante la risa de los intocables del décimo piso.
Se deforma la sombra de un avión en la cristalería altísima.
Un arqueólogo juega a ser peón de vialidad.
Desentierra lo que no quisiéramos que existiese debajo del asfalto.
Las puertas giratorias del hospital pavonean su otro superávit:
(vivos entrando – vivos saliendo) > 0
El sol enrojece los vidrios de mi bar sabatino;
sus vapores le resbalan quién sabe qué desde adentro.
Un camión recolector de residuos aplasta en sus fauces
dos toneladas grises que al exprimirlas,
se llevan algo de nosotros.