Plasma, si quieres,
el verbo del viento.
Porque cada soplo es el soplo de una tierra,
de una madre olvidada,
de ríos perdidos que el fuego no recuerda.
Citarlo es respirarlo,
en su levedad translúcida.
Se lo bebe en su esencia viva,
aliento de ancestros y de hijos.

Moldea al fuego con tus ojos,
para que tomes de él las alas de lo efímero,
lo volátil de alguna hora creadora.
Hazlo el elfo de tu propio aire.

Revela la palabra del agua,
porque en cada sorbo
se mecerán en tí los cipreses,
la historia de un pueblo sediento
junto a su océano de sal,
o tal vez todo lo amorfo e indefenso
de tu condición humana.

Y a la tierra cristalízale tu respeto
en los átomos de tu carne,
porque hermanados con ella vas,
pero solamente siendo los dos inseparables
antes y después del fuego, el agua y el aire
de tus días sobre ella.

©Gustavo Larsen, 23/02/2014