Yo lo cargué sobre mis hombros,
sin la libertad de sus cardos
ni el sigilo nocturno de su lavanda.
Y no le incomodó mi morral
de campo abierto a mi anfitrión.
Me llevó desde sus guaridas de cangrejos
hasta los manantiales deslumbrantes de su azogue.
Sin querer yo sofocarme por su tácita poesía,
la infinita metáfora de sus razas,
igual me rodeaba hacia adelante esta tierra nueva,
abriendo invitaciones a mi paso.
Hasta el aire tenía un acento
que transmutaba el metal de mi historia.
“No way out, man”,
me confesaba un hijo pródigo del Yangtsé.
“De aquí ni el aliento del ancestro se escapa”.
Filosofía pelotuda, yo pensaba.

©Gustavo Larsen, 2/21/2014