Saldré de nuevo,
sin un poniente que albergue mi descanso.
Serán senderos como noches,
bebiendo el negro de mis dudas.
Y en el turbio vaso de vino,
mi boca, como rosa que sangra
desde su nacimiento,
intentará otra vez la ruta del olvido.
Luego será el llano, el verde,
la lontananza, el manto de anhelos perdidos,
el río termal de alguna ocasión de fuego,
el bosque noble, el pájaro solitario
en el metal de un plenilunio
y más allá en alguna sábana húmeda
el mar de las que se fueron.

No entiendo este deseo de partir.
Pero veo sosiegos en los montes,
más candor en el viento
más llamas en el pecho hambriento
con alas, sin la atadura del destino.

Igual por ella se apiñan en la soledad
nereidas y faunos en las noches,
la veo en otros labios
cada vez que detienen en el tiempo al deseo.
Por esa, que fue un camino de ojos negros,
feliz bebo de la copa del recuerdo.

©Gustavo Larsen, 17/02/2014