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Madura la noche llegó esa niña
(no más de seis años)
con sus flores como retoños
de sus manitas fibrosas como gajos.
-"¿Una flor para la dama, señor?
Cómpreme, por favor.
¿Una flor para la dama, señor?
Si no vendo mis flores,
no puedo irme a dormir".
Insistió la princesita,
meciendo su rojo tesoro
de pimpollos florecidos.
¿Una flor?
Una flor para tu sueño, pequeña,
pensé yo, y le dediqué
uno de sus rubíes a mi novia,
mientras, sin ser mi acto
la solución de su vidita,
en parte me sentí
bienhechor de esa niña,
en su descanso al menos.
Junto al dinero,
deslicé entre sus manitas
fibrosas como gajos,
un silencioso, ferviente deseo
de todo corazón:
'Princesita, ojalá que tu padre
o quien te use, un día piense en ti
y te acaricie con amor.
Y ante el fulgor de tu ramo
de ilusiones, apague para siempre
su mustia flor de vino.
O renuncie a tomarse tu suerte
en esa línea que no traza límite
entre lo bueno y lo miserable'.
Una flor…
Una flor para tu sueño, princesita,
cómo no.
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