Mujer urbana, maquillada para los ojos de otro,
el viento con sus fauces cansadas es como tú,
vuela esa misma tierra negra que presagia el banquete,
la misma canción de dolores donde nacen los finales.
Escucha las huestes que arrastras desollar la nostalgia,
ve las fieras devorarse los jardines del paraíso,
siente hacia tí la cadencia del hijo dilecto de las tormentas,
mientras lloran tus ojos, y la muerte escarba entre sus huesos,
más allá de su colección de restos de justos y traidores.
Viaja hacia la lujuria de la selva,
hasta donde el pez crea el oro de sus escamas con barro,
muestra su porte de deidad en las aguas turbias,
y tú canta para las hermanas que dejaste atrás,
canta con los héroes que el recuerdo te despenó,
canta el himno de las batallas innobles, secas, arrumbadas,
por el grito de los cementerios, de los robles solitarios,
el grito de las esperanzas que se han robado.
Y así y todo, si el olvido te quita los zapatos
y se aproxima a hablarle a tus desmemorias,
a pactar con tus ancestros
cuando un cuervo haya llegado demandando su ración
luego de ya no quedar una gota de nada en tus venas,
entonces álzate.

Álzate para que el trigo hinche otra vez sus panes,
para que el tiempo te coma todos esos años vacíos,
para que el valor reinvente tu espíritu de pantera.
Álzate porque tus alzamiento le dará sangre
a todas las mujeres como tú que hagan este viaje.

©Gustavo Larsen, 26/01/2014