Un atardecer, broté punzando a las sombras como estrella.
Pero la noche creció encarnándome su voz,
horadó la marca de su conjuro en mi cuerpo
y se quedó conmigo, huérfanos los dos de toda luminiscencia.
Recordé al despertar el espanto de sus frentes de guerra
y amanecí siendo su amante, su veterano herido.
En la cáscara quebrada de mi alma era déspota,
y un rayo de luz escasamente nos permeaba a ambos
con inciensos y cristales que el día engarzó tímido
en su figura de mujer de la vida, y en la mía de guerrero mutilado.
Era la sombra hija bastarda de un rey prófugo,
sin laureles ni tronos que precedieran a su historia olvidada.
Así navegué los mares de la insensatez,
los páramos que albergan parias sin aliento,
hasta el día en que le reclamé un compromiso a la luz
(ahora desnuda, insegura, escéptica de su brillo
y de mi translucidez para poder bebérselo).
¡Oh, pobres los dos!
¡Pobre pasión clavada en el limbo de la herida y la cicatriz!
Se marchó la noche, muda, modesta, inerme,
iluminada toda por vez primera, dejándome sin saber la causa
de su obsequio: su primogénito fuego azul.