Nuevamente ese vidrio en mis ojos.
Vidrio de alguna rosa acuosa
volviendo a las mansiones del corazón:
Mi palomar natal; dieciséis pisos con sus nidos de cemento.
Mis dos viejos mas jóvenes que todos mis podridos caminos.
¡Esta historia mía, que nunca se desnuda por completo!
Tan rauda acontece que no puede engullir los recuerdos.
Pasaron décadas de versos imperfectos.
Hoy las lágrimas me han regresado el perdido abrazo de hierro,
metal noble y humilde a la vez,
que atiza impasible el fuego del alma.
El poema de la vida, hoy declaro, no se cierra.
Simplemente en su mitad unos pocos versos estallan felices.
Y me traen mis viejos con sus cuentos, luego de la larga ausencia,
a unos seres queridos muertos que alegres vienen a despedirse.
Y con mi juventud ahora parapetada detrás de algunas canas,
(o ese nuevo brillo en sus ojos me la tomó prestada por un rato)
igual alzamos a los vientos del océano el mate y las tortas fritas
en el brindis sagrado del reencuentro.