[img align=center width=430]http://cdn.blogosfere.it/mysterium/images/Fantasma-volto-di-donna.jpg[/img]

¿Quién, cobarde, alzará una copa
colmada con el vino de tu sangre robada?

¿A quién, oportuna, le palpitarán los senos?

¿Qué caballero desconocido compartirá
el peso de tu nombre sobre la piedra?

¿Cómo respetar la superficialidad primaveral
en su color absurdo?

¿Cómo podré recitar el hueco infinito
del último verso cuando tú te vayas?

¿Quién despertará tu blancura sonmolienta
en risas, por pura visita inesperada?

Nadie ha vaciado este hogar.
Se llevó sus entrañas un torrente de hielo,
a embestidas y latigazos contundentes.
Solo queda sin mudar
tu eterno imán de polvillo: el piano.
El pulso de la calle
arrastró nuestras venas calientes
hacia otros dos cuerpos jóvenes.
“De esta batalla no se vuelve”, alcanzaste a decir.
“Mejor así”, pensé.
Solo al caído le germinan las semillas
por entre los huesos desnudos,
le florece el trébol
sobre el óxido de la piel que reposa.
No al que se queda.

©Gustavo Larsen, 03/11/13