Como guarnicionando las llamas del colayo tímido,
anecdotario de herrumbres de la biblioteca de marfil,
reptas en la noche encaramada, rebudiando interludios:
“¿ Dónde te hallas, ósculo del báratro desbaratado ?
¿En qué tiniebras, que pavordías literarias masacras ?”

Hurgueteas con dedos cenicientos al Leteo,
pero el olvido del río no es empíreo,
se acuclilla dispuesto a regresarte
por el hueso distraído.
¡ Te carcome como la súcula aceitada
a la viruta del papel hinchado en versos !

Miras desenfrenado el firmamento
buscando un resabio
de la metáfora encendida,
que se te ha escurrido
entre el sarro del tiempo malgastado.
“¿Y ahora?”