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Hoy huelen a brebajes de geranios
con la guerra mi voz y la guitarra:
la madera ha resignado su halo femenino,
y mis cuerdas y las suyas desgarran
el pellejo de la herida, cisnes, pétalos, y labios.
La noche no sabe a lunas del Egeo
ni a arenas abrigando pies de niños.
El viento y el invierno
nos han enclavado sus garrotes,
regresándonos a lo campal de nuestras batallas
antes de tus tiempos de ormesí.
Así el recuerdo
(que es siempre cáliz pródigo y puñales de oro)
vuelve exacto cada noche a sus tareas:
lento te eleva al vino dulce de lo inalcanzable,
pero más velozmente te envuelve en hiedras
que amordazan tu cuerpo,
hoy de vapores transparentes.
Es el rito de mi voz y la guitarra.
©Gustavo Larsen, 09/12/2013
Dedicado a mi hermano, el "violero" de la familia.
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