Tu cuna, humildad de ajuares pobres,
quizá recobres al fin de nuestros días.
¡Qué todos te canten, piel de cobre
que fue pan y alguna vez yo besaría!

Entonces brillarás mujer ¡finalmente!
en mis versos de luceros y cristales.
Seré el poeta que ciego te consiente,
al fin libere de la astilla a tus rosales.

Seré quien talle guirnaldas en tu pelo,
pluma y tintas que acepten un halago,
ufano verte en mis cinceles renacida.

Mas hoy esculpo un corazón de hielo.
¡Mármol de la sangre en que naufrago,
no hay orgullo en mi poesía encanecida!