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Surcó los mares y recaló su engreída barcaza en mi piel, con autoridad incuestionable. Me entregué para que se meciese sobre mi puerto cuanto quisiera, erizando cada rincón de estos poros que me dan la vida. Lo palpé ensogándome el pecho, jugando en los peñones de mis hombros, alargándome los brazos y enseñándome a abrazar a lo hombre. Para seguir adelante, sin pedirle permiso en un arrebato de gallardía hice lo impensable: logré transformarlo en mujer.
Ella enmadejó sus venas con las mías, para embriagarnos en la compartida sangre que hierve. Por su adorada culpa, lo melancólico era ya pena descarnada y milenaria, y el metejón era ahora defendido en un duelo final de cuchillos. Pero jamás olvidaba mi pecho que eternamente estallaba por ella, ni mi virilidad que palpitaba al solo roce de sus labios. Sentí su rítmico respirar contra mi rostro, y devorándole hasta su último resuello me paseó con detenida calma por su figura griega. ‘Todavía no estás listo”, susurró en mi alocado oído.
La dejé que juegue conmigo hasta el hartazgo sabiendo que algún día me haría alado. Cuando así lo hizo, pude lanzarme a su calor sin ese miramiento pacato del mundano bailarín que solo baila y escucha…que es incapaz de vivir y abrazar un tango.
©Gustavo Larsen, 18/07/2013
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