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Ella;
la de las curvas perfectas
y vientre de palo en flor,
la de la piel satinada,
la de la voz
embrujada como ruiseñor,
la que aguanta mis rabietas
de poesías incompletas,
en un mundo de terror,
ella,
la que siempre
a todos lados va conmigo;
haga frío o haga calor.

Ella;
la del perfecto vientre,
la que seduce sin chantajear,
a la que su tierno brazo acaricio
como si se fuera a resquebrajar,
la que huele a paz de montañas,
ríos, valles
y a bombas por detonar,
ella,
que un día tocó a mi puerta
y allí se quedó; sin preguntar.

Ella;
la que alumbra las penumbras
de mi solitario corazón,
la que le da al existir de mi vida
una bella y cantora razón,
la musa que susurra
sus misteriosas cuitas
al oído de mi pasión,
ella,
es el sueño perfecto
entre mi alma y la desolación.

Ella;
la ilusión desatada
en mi espíritu conspirador,
la primavera cercana
en la humilde canción del amador,
la que tira y leva las redes
en mi barco de pescador,
ella;
a quien le confío mi ser humano
por conservar su amor.

Ella;
es la novia que espera
noche a noche en mi sillón,
mi contra viento y marea,
la que siempre
desea ser mi respiración,
nunca grita, me comprende
y entrega su más dulce rendición,
ella,
la dorada presea
en el inspirado verso
o en mi colchón.

Ella;
la que jamás pretende nada,
la que ríe, la que gime y se desgarra,
quien nunca ha pedido o le pido perdón
y se conforma con lo dan; sin amarras,
la que vive conmigo, y a estado callada
en mil noches de alcohol y farras,
esa a quien tú tanto ahora celas,
ella,
mi cara amiga,
¡ella, ella es mi guitarra!

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