Poemas, frases y mensajes de zacarelli

Vento que passa como música
Folhas secas a bailar
Sem destino voam lúcidas
Sem lugar pra descansar;

Neves emprestam um branco
Forram os canteiros de gelo
Tais como um sorriso brando
Perdem-se em minutos de desejo;

Folhas desbotadas pelo chão
Retrato da primavera esquecida
Chuva fina de verão
Refrescam a cidade adormecida;

As luzes se apagam nas praças
Ofusca a beleza do encontro
Meninos chutando lata
Pensamentos em meio aos escombros;

À tardinha invade a tristeza
Deixando a saudade para o dia que vem
Monótonas ruas de terra
Trás a lembrança o rosto de alguém;

A noite cai vestida de medo
Escurece o caminho da estrada
Faz acender no corpo o desejo
E trás a fisionomia do semblante da amada.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Agosto de 2001 no dia 21 / Itaquaquecetuba (SP).

O AÇO DA SAUDADE

Lamina cega que ao pulso cerra
O frio do teu metal confronta-lhe a face
Que ocultas sinais e tremores

O teu golpe que do frio sangue jorra
Esvaziar se faz em copos rasos
Um sorriso dispersa e atento

Inquieto espera o desferir
Não mais que o tempo o machuca
O aço da saudade que penetra

Sóbrio o corpo empilha na vala
A guia o toma como morto
Da bebida que exala pela entranha

Usurpar se faz na insensatez
Á cólera que teu rosto assola
A solidão que dispersa em pensamento

Entorpecido arremessa teus olhos ao céu
Do arrependido Deus que lhe oculta a face
Torto mendigo de esfacelados pecados

Se o inverno que à tarde trás e o congela
A lápide envelhecida em negrito o traga
Amarga e cala a voz que por vez
Outrora não só a matéria que desfaz
A maldita saudade como homem carregou.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Abril de 2008 no dia 01
Arujá (sp)

Sóbrio o corpo empilha na vala
A guia o toma como morto
Da bebida que exala pela entranha...

Meu amor... Há um lago de fogo no meu olhar
Arde como um corpo sedento de desejar
Abrace-o sem medo de se queimar,

Meu amor... É doce como o mel o meu desejar
Mata como a cobra e adoece em febre o seu picar
Venha minuciosamente... Venha transar;

Meu amor o tempo não espera, parece parar
Mostra-me em soluços o teu duvidar
Faço-te mulher... Por hora nos embriagar;

Veja como é profunda, a dor a cicatrizar
Meu amor sinta o meu pulso a pulsar
A fogueira que se transforma em cinza a se apagar;

O vitupério sínico transparente no meu pensar
Venha meu amor ainda é tempo de nos flagelar
Rasgar as vestes da nudez vulgar;

Meu amor... É doce e quente este meu convidar
É a vida em morte que passa sem você notar
É a morte em vida que um dia irás provar;

Meu amor...
O pecado que me atrai é que me faz deitar
E o perdão por traí-la, futilmente suplicar;

Entenda que a solidão é um martírio pra quem quer amar
É um álibi que liberta da prisão um coração que quer se enganar.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Village, Junho de 2011, no dia 18.

Não existe lugar mais feio que o Manoel
Nem engenheiro melhor que Manoel feio
Rascunho de um bairro rabiscado no papel
Criança desnutrida debruçada em teu seio.

Manoel feio, tão feio quanto o próprio nome!
O nome de Manoel não é tão feio assim
Subúrbio da periferia que adormece pobre
E acorda na estação a multidão sem fim.

Longas ruas de terra (terra de verdade)
Manoel não se envergonha e nem culpa tem
O engenheiro que morreu nos deixou saudade
Deixou seu nome feio não importa a quem.

Mauá foi de Barão, Manoel de itaquá!
Na descoberta de Anchieta um anseio
Que ele jamais poderia imaginar
Ter um bairro da cidade com o nome feio.

Nos dias de hoje presto uma homenagem
A esta gente humilde que vive em nosso meio
Aos viajantes que por aqui passaram
Jamais irá esquecer-se de Manoel feio.

Homenagem á estação ferroviária
Subúrbio Engenheiro Manoel Feio.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Novembro de 2002 no dia 29
Itaquaquecetuba (SP)

Sobre a mesa da áspera madeira
A vela que lhe faz companhia
Empresta seu corpo de luz por inteira
De resina e pavio apagado
Morre debruçada no colo do dia.

Sobre o papel amarelo envelhecido
Descansa a condoída poesia
Quando cai a noite fria de improviso
A pena que com pena do autor
Empresta a tinta
E morre esturricada de vazia.

O velho homem bem que tentou
Tomar inspiração na tal tristeza
A saudade da mulher que amava
É o que restou
Quando o sono pesava-lhe
O rosto sobre a mesa.

Ao dormir no crepúsculo da noite fatídica
A vela se apagou junto à poesia
Talvez em sonho a realidade verídica
Daquele velho homem
Extraia toda a dor
Como da pena que vazou a tinta.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Abril de 2008 no dia 30
Arujá (SP).

Estranhas pétalas cinza
De uma rosa estarrecida
Perfume suave como a morte
Esse tal perfume inseticida
Rosas estranhas que envergonham
Que caiu sobre Hiroshima.

Estranhas pétalas cor de rosa
De uma rosa assombrosa
Veio do céu o desespero
E o desejo homicida
Sobre esta rosa cor de rosa
Dolorosa de Hiroshima.

Estranha essa dor que é sentida
O odor que sente Deus
Inalados por sua ira
Essa flor de corpo cinza
Rosas mórbidas, sólidas, escandalosas...
Sorriso frustrado de menina;

Jamais terás por esquecida
As pétalas de tua rosa
Que apesar de dolorosa
Jamais serão vencidas.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Janeiro de 2003 no dia 08
Itaquaquecetuba (SP).

Pensamento que não para quieto
Cria asas imagináveis pra te ver
O tanto que te amo já não sei bem certo
Saudade me invade da vontade de morrer.

Sobrevoa por cidades e arranha-céus
Pensamento louco indomável
Que me apanha pelos ares, farto de visão!
E ao mesmo tempo solitário.

Pensamento que não para; inquieto...
Faz desta minha carne solidão
Teu sangue que escorre em minhas veias
Faz sangrar meu dilacerado coração.

Se lhe enviar o meu peito em carta
Tão farto de tristezas em vão
Tal carteiro se despediria aflito
Conteúdo de uma escrita sem razão.

No outono esperança vira folhas
Bailarinas pelo vento a voar
Amarelas vão doentes em rumores
De mansinho em teu peito aconchegar.

Para os lados de cá amanheceu tão cinza
Pigmentos de um jardim sem flor
Sem você minha alma agoniza
Lágrimas torturadas viram brisas
Arco-íris entardece incolor.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Julho de 2003 no dia 23 Itaquaquecetuba (SP).

Mulher criança que a todos encanta
Dona de um sorriso inocente
Olhar descontente
És mulher de fato em seus atos
És criança crescida, adolescente perdida
Criança mulher que a todos engana
Na escultura do teu corpo
Na bravura do teu rosto
És criança no teu jeito de convidar
És mulher na beleza de deitar
Faz do coração do homem brinquedo
Sem esforço experiência ou segredo
Desejo oculta esconde em seu peito
Menina insolente rebelde e sem jeito
Te quero mulher
Quando me amas a todo o momento
Não te quero criança
Quando brincas com meu sentimento
Te quero criança
Adolescente perdida
Não te quero mulher
Assim ousada e despida
Não importa se és mulher ou criança
Eu preciso te amar
E não perco a esperança.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Abril de 2002 no dia 20
Itaquaquecetuba (SP).

A FRAUDE DE UM QUADRO

Seria fraude do pintor
Ou seria tal pincel subordinado
Para que atentasse à beleza deste quadro
De mãos tremulas intermináveis
Oculta em seu conteúdo duvidava...
Causando um narcótico premeditado
Sobre a exuberante obra do pintor
Artista habilidoso, submisso e vaidoso...
Subsecivo ao decifrar tamanha exatidão
O seu pensamento inepto e inerte
Incontrolável pela obsessão
De um sentimento estranho
Seria o tal insensato, entusiasta ou banal...
Em seu conteúdo contestado
A exposição dos amantes imaginários
O rosto triste de uma criança que sorria
O boêmio narciso na qual descansava
Nos seios da mãe prostituída
Um curioso milionário
Não entendeu tamanha revelação
Pois comprou a obra-prima sem explicação
Na malicia do pintor
Talvez estivesse a resposta
Inconformado e impaciente
O comprador questionou!
Não o sorriso da criança
Mas da mãe a visível apreensão
Ao longe esta ouvira dizer
Promessas de um político em ação...
Replicou o comprador!
Não vejo nenhum político senhor
Treplicou o insolente pintor!
Não reparou que todo político
Esconde-se por trás de suas palavras.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Maio de 2002 no dia 03
Itaquaquecetuba ( SP )

Seria o tal insensato, entusiasta ou banal...

A DOR DO PARTO

Vara-me a madrugada
E me assalta de imaginações
Cala-me a voz
Como a noite sozinha
E vadia meus prazeres...
Segundos me separam
De realizar um absurdo
E detém-me acordado
Na prisão de um quarto;
Vara-me estranho julgar
Dilacera-me de indagações
Enfarta-me no algoz
Como a morte faminta
Na gula de haveres...
Vara-me em absoluto
Como o filho de fato
Que me parte neste ato;
Vara-me a luz que me cega
De terríveis alucinações
Cala-me coração em nós
Nesta despedida
Eis que é tua meus sofreres...
Segundos me separam
Deste mundo
Uma vida na qual dado
Foi tomado
Na mesa de um parto.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Village Dezembro de 2008 no dia 22

Como a morte faminta
Na gula de haveres...

Descalço na areia frente ao oceano
A onda vem e molhas os meus pés
E conseqüentemente
Volta para os seios do mar
Por que não posso voltar;
Assim se faz o vento
Vem de onde não se imagina
E vai para onde ninguém determina
Assim sou nessa sua vida;
Preciso apenas uma chance
Pra recomeçar,
Você precisa de um milhão
De motivos pra me aceitar;
A imensidão do mar me deixa muitas dúvidas
Tamanha é a grandeza da sua solidão
Não é diferente no deserto que
Mostra-se no meu coração
Sem você não faz sentido a vida
Preciso apenas uma chance
Pra me encontrar;
Estou perdido nas esquinas
Embriagado neste bar
Pedindo pra voltar;
Existe uma vontade dentro do meu peito
Pedindo pra gritar
Mas o silêncio que descansa nos teus olhos
Impedem-me de falar
Preciso de um instante para respirar
Preciso de uma chance pra recomeçar.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Janeiro de 2002 no dia 08
Itaquaquecetuba (SP)

Lá vem a bola
Desacreditada de si mesma
Às vezes vem rolando, chorando...
Lá vem ela
Otimista procurando o gol
Insatisfeita e realista
Vem sendo chutada desprezada
Um pouco apressada
À procura do gol.

Lá vem a bola
Indignada por si mesma
Nos campos de pelada
Maltratada e pisada
Lá vem ela
Oportunista e mal intencionada
Protagonista da garotada
Um pouco cansada
A caminho do gol.

Lá vem a bola
Idolatrada, mas não por si
Observada pela torcida impaciente
Adorada e odiada ao mesmo tempo
Lá vem ela

Disputada e disparada
A caminho do gol
Mas a trave desesperada a impede
A incrédula bola
Despede-se do gol.

Lá vem a bola
Estática por si mesma
Ansiosa na marca da cal
Com frio na barriga
No momento do gol
Lá vem ela
Espalhafatosa e veloz
Rompendo a linha divisória
É gol... I ki golaço!
Como diria Silvério;
Alegria de uns
Tristeza de outros
Lá vem a bola outra vez
A caminho do centro
Carregada com tristeza
Por quem a pegou.

“Esta é uma justa homenagem à bola
Que em um espaço de 90 minutos
Pode fazer sorrir e chorar
“Ao mesmo tempo uma mesma pessoa”.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Agosto de 2003 no dia 05
Itaquaquecetuba (SP).

ÁGUA BARRENTA

Lavadeira menina, na beira do rio...
Trouxa e sabão parecem tua sina
Logo pela manhã te aqueces do frio
Das rotinas esfregadas, lavadeira menina;

De sorte que o sertão de Pernambuco
Mais judia o sol que fascina
Volta os trapos quase enxuto
No balaio na cabeça da menina;

São dez irmãos e muita peça feminina
Na trilha que desconfia teus pés
A caminho do rio, lavadeira menina;

E voltas do trabalho árduo, como aguenta!
São muitas as tuas lavadas
Por causa desta água barrenta.

(soneto)

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Dezembro de 2008 no dia 23
Village Itaquá

De sorte que o sertão de Pernambuco
Mais judia o sol que fascina...

Tuas mãos me acolhem
No teu peito que é traidor
Tuas palavras impuras
Contaminam meus sentimentos;

Como um pombo ferido
Lanço-me em teus braços
Em busca da cura
Em busca de abrigo;

Acalentas-me do inverno que é duro
Tomas-me em falsos desejos
Quando renasço em amor e sussurros
Quando me matas
No veneno dos teus beijos;

Venho a dormir
De uma noite cansada
Uma noite fria
Sem vida e sem cor
Sonhando acordar
Nos seios da amada
Que me acolhes em teu peito
Que é traidor.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Junho de 2000 no dia 04
Itaquaquecetuba (SP)

Gesimara;
Meio que na marra
Contou-me segredo
Que anda descalça
Meia que com medo
Meia que sem graça
Por que tem pé feio.

Gesimara;
Virgem Maria dos céus!
Este que são pés teus
Não há quem veja
E que não perceba
E que não duvide
Ser obra de Deus.

Gesimara,
Meio que na farra
Quase me escondeu
Chinelo de dedo
De rosa vermelho
Que se escafedeu,
A que mal te pergunte
A alguém que curte
Estes pés teus.

Homenagem a Gesimara Félix da Silva.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Novembro de 2002 no dia 11
Itaquaquecetuba (SP)

Quando dói o coração
Não tem jeito
São lágrimas que vem de dentro
Do fundo do peito
Não sou perfeito
Sou pensamento
Sou folha seca
Que baila no vento
Sem tom, sem cor, sem sabor...
Barco que navega entre a dor
Encalhado no porto
Sem calor, sem amor...
Deveras, eu soubesse
O dia de amanhã, zombaria de hoje...
Esqueceria o ontem
Renasceria depois de amanhã
Mais... Quando dói o coração
O orgulho chora baixinho
De mansinho, bem de mansinho...
É o medo da solidão
Se faz presente todo momento
A transparência do sentimento
Não a hipocrisia, apenas lamentos...
Liberdade sofrida de expressão
Os olhos falam o que sente o peito
Pudera olhares em meus olhos
E conversares com meu coração.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Julho de 2002 no dia 22
Itaquaquecetuba (SP).

Sobre o olhar incrédulo e desatento
O leite ferveu, subiu e derramou...
E por quase dois segundos
O fogão não reclamou
É um sujo que se limpa com o pano
Desperdício de alimento, ou engano...
Fruto do organismo mecânico
Ou pensamento;
Talvez se o leite não agisse tão rápido
Contrariando a lei da física
E do calor não derramasse
E a sujeira no fogão espreguiçasse
Não se teria em vão a solução
E os olhos estáticos
Por um momento não fitassem
O que iriam pensar?
É certo de que o pensamento é lento
Quando o leite derramado de besteira
Por ser leite e não pensamento
Não pode retornar a leiteira.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
12/novembro/2002 Itaquaquecetuba (SP).

Quero ser o seu poeta
Seu amigo destemido
Ser um cântico sofrido
A bebida predileta.

Quero ser o seu caminho
Pelos campos ou deserto
Quando longe ou bem perto
Emprestar-te o meu carinho.

Quero ser a sua bravura
Sua conduta na coragem
A esperança na mensagem
Sentimento que perdura.

Quero ser tua inspiração
O acalento do teu colo
A firmeza deste solo
O pulsar do coração.

Quero ser a ansiedade
Do teu peito sem maldade
No teu corpo à vontade
Dos teus dias a saudade.

Quero ser a tristeza
De um dia sem sol
Ser a alma que descansa
No silêncio do seol.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Setembro de 2001 no dia 25 Itaquaquecetuba (SP).

Saudade como dói esta saudade
Dentro do meu peito
Do meu lado esquerdo;
Maldade por que fica esta maldade
Junto do meu leito
No meu pensamento;
Tristeza me invade a tal tristeza
Minando minha alma
Tirando minha calma;
Madrugada, quando cai a madrugada
Sinto-me tão sozinho
Falta-me um carinho;
Verdade, só existe uma verdade
Que eu sinto a tua falta
Do desejo que me assalta;
Certeza só me falta uma certeza
Da certeza que me amas
Do meu corpo que reclama;
Esperança, só me resta uma esperança
De esperar por esta tarde
Nem que for a eternidade;
Um amor pela metade
Quem espera sempre alcança.



Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Outubro de 2001 no dia 09
Itaquaquecetuba (SP).

A NOSSA TRILHA
Produzido por zacarelli

As pessoas se entusiasmam, outras duvidam...
Não cruzemos os braços agora
Estamos no circulo do nosso limite
No ápice do acreditamos.

Há um pouco de nossas pegadas naquela trilha
Há um pouco de nossa alma naquela ilha.

As portas ainda estão abertas
Muitas pessoas passam Por ela
Devemos continuar com a nossa missão
Com a nossa força e auto crítica.

Tudo que temos é o que carregamos conosco
Seria talvez a hora de aceitar a ajuda de um estranho
Dê um gole nesta bebida
Sinta o amargo que é duvidar
Só não perca a sensibilidade dos teus passos
Não deixe jamais os rastros dessa trilha se apagar.

Há um pouco de nossas pegadas naquela trilha
Há um pouco de nossa alma naquela ilha.

Escrito por Marcelo Henrique Zacarelli

Mauá fevereiro de 2006 no dia 26

Seria talvez a hora de aceitar a ajuda de um estranho
Dê um gole nesta bebida
Sinta o amargo que é duvidar...