Poemas, frases y mensajes de ULEMA

Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.

Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.

El Gallo
que con su canrto
despierta al Sol por la mañana.
Despierta tambien
los relojes de los chilalos y
el escarnio matutino
por el sur de mi ventana.
Se hunde la noche
como el telon enorme
libera en sus luces
los rigores de tus sonrisas
y el olor de tus llegadas.
Se posan sobre mi
como un abrazo tus alas
y es otro beso
que al llegar tu me regalas.
Con suspiros
te lleno de regresos
desde esas nadas.
Me despierto:
Y son otra vez
los relojes de los chilalos,
los canto de los gallos y
el nacimiento de otros versos.