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Por gran tiempo mis labios pronunciaron la jaculatoria, que anidabas en mi pecho y en mi espalda; que eras el frenesí que encendía luces en el alma.
Jaculatoria, monólogo o padre nuestro, fue lo único que podía pronunciar mi boca mientras a la distancia esperaba ser callada por tus besos.
Te habrás dado cuenta, que he preferido guardar silencio? que ante tus acciones, tus palabras, risas y hasta burlas, he decidido guardar el más sepulcral silencio.
Mis omisiones, son la antesala de lo que podría ser el sepelio, a la devoción que por ti siento.
Hoy, al escucharte y leerte, confirmo que expuesto en capilla ardiente está mi amor prohibido, escondido, silente y quejumbroso; pero fiel, como lo ha sido desde el primer día.
Mi cuerpo mi amor, mi alma, y la posibilidad de acercarnos al umbral del cementerio donde nos espera la tumba, allí donde ha de descansar, éste corazón herido, ten por seguro que ya no ponen resistencia;
Si a partir de esta hora, al igual que yo, decidieras hacer silencio, estará consensuado que en aquel sepulcro blanqueado, al que todos llamamos olvido, han de ser sepultados todos mis sentimientos.
Entonces, en nueve días, mi boca jamás invocara tu nombre, porque el frenesí de hacerlo, dormirá en el descanso eterno que le ofrece una tumba fría.
Mientras nuestros momentos, me hacen compañía, hasta el final de éste sepelio, dama y perversa en ataúd, esperan extasiadas, que seas tú, quien ahora digas, lo que verdaderamente sientes.
Autor: Ramir (Tania Natera ©)
San Pedro de Macoris, 14/05/2021
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Poeta
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L'italiano è la colpa
Fue un golpe contundente, un puñado de puntos luminosos invadió su campo visual producto del impacto y del mensaje erróneo del lóbulo occipital. Por supuesto que se desplomó. Cayó debajo de los tres drones soldados unos a los otros de rojo despintado y que terminaban en una llave de pluma, que cada dos minutos depositaba una gota sobre el cartón en el piso. El fuerte olor a bacalao y gas kerosén quedó adherido a sus fosas nasales como estampilla de correo e impidió perdiera por completo la consciencia.
Era uno de estos negocios de pueblo, donde los perros entran buscando comida y el dueño les apostilla “arranca pal carajo, animal hijo e’ puta”, quedando su voz apagada por la estridencia de la vellonera. Había picadera en un frasco de pepinillos verdes con cuatro huevos “sancochaos” adentro y un salchichón mortadella de tres años que guindaba de un curricán. No faltaba la nevera de negocio que exhibía carne de res y cerdo y un enorme queso de hoja blanco. Una alfombra de canecas de Ron Llave, golillas de cigarrillos y fósforos Three Stars completaban la escena.
Tres mil seiscientos segundos antes, el Italiano bailaba con la mujer de minifalda floreada que dejaba al escrutinio de los parroquianos unas piernas hermosamente torneadas; una esclava de oro en cada pierna acentuaban la sensualidad de la hembra. Las feromonas que exudaba se entrelazaban a velocidad de la idea con las del Italiano y de vez en cuando escapaban hasta alguno que otro parroquiano. La mujer estaba más buena que un flan de queso acompañado de un vaso de leche.
Nadie vio a entrar al hombre mal encarado de amplia caja toráxica, piel bronceada, las mangas de las camisa enrolladas que mostraban unos bíceps de luchador de la WWF y con una mirada que decía ‘que nadie joda conmigo, ni aún mi padre con sus pelotas de general’.
Siempre parece ser así, porque cada cual se hallaba inmerso en su propio ritual de urgencias y necesidades: la caneca, llevarse a la hembra de piernas criminales, fumar un cigarrillo o un moto, ahogar en alcohol las frustraciones diarias en el bar.
_____¡Canto de hija de puta, qué carajos haces bailando con este pendejo! Te voy a dibujar un crucigrama en la cara con esta cuchilla. ¡Te voy a joder cabrona, te voy a joder, pa’que aprendas a respetar a los machos!
Desvió toda su cólera e ira a otro lugar y no le hizo un crucigrama a la mujer. Prefirió agarrar por el cuello al Italiano que bailaba con la pecadora, poniéndole la faca en el mismo.
El Italiano temblaba aterrorizado por el predicamento en el que estaba inmerso, en algún momento recordó a Jesús en Getsemaní y por un momento creyó que el también comenzaba a sudar sangre. Sus esfínteres estaban a punto de relajarse y reventar en un torrente de heces fecales y orín. El tiempo lineal se detuvo en una compacta masa, en un ovillo de emociones difíciles de explicar, todo en el Italiano era miedo.
____Suéltame brother, que la mujer es mi prima, jadeaba el Italiano con voz temblorosa y entrecortada, la sangre agolpada en las sienes ¡te juro por mi vieja muerta que es mi prima, es mi prima!
Aferrado a ese argumento, que siempre sale a la luz en actos de infidelidad o en situaciones embarazosas, el italiano oraba porque la cuchilla no fuese a partir una de sus carótidas. Las primas en ocasiones pueden salvarte la vida. En cuántas ocasiones, la corteja, la amante, la amiga, la meretriz, la gamberra de pueblo se ha convertido en prima, como explicación pueril cuando el lío de faldas en el que nos hemos metido se descubre.
___¡Deja que te explique por el amor de Dios, es mi prima, mi prima, mi prima!
____¡Suéltalo chico, no te metas en un lío, quítale esa cuchilla del cuello, no seas pendejo, no lo hagas, qué sacas con matarlo, es mi primo déjalo!
Así rezaba el coro de voces de los allí reunidos. Todos arengaban a que el carpintero soltara el arma con forma de curva , pero nadie intervenía físicamente por temor a ellos también coger un tajo o que degollaran al Italiano,
No se sabe si fue un ángel: Rochel, Haniel, Zadkiel quien protegió al Italiano o el desgastado argumento de ¡es prima mía!, lo que hizo que el torrente de adrenalina que controlaba la mano aferrada a la cuchilla fuese cediendo. El hombre, aún temblando de pies a cabeza, por fin dejó libre al Italiano.
Ambos protagonistas exhaustos y sudorosos se alejaron a extremos opuestos del colmado bar. Un silencio negro y compacto, que podía cortarse con la faca en el suelo invadió el negocio, mientras la pecadora se marchaba de manera apresurada, entre la nube de comentarios adversos a su moral.
___Hombre, te debo una disculpa, es que ésta mujer siempre me hace lo mismo; ¡yo la quiero mucho pero es que es muy puta!
__No sabía que era parte de tu familia, que era tu prima, por favor perdóname, me siento avergonzado, que papelón estoy haciendo por esta condená perra.
___Sólo ésto me faltaba, cogerme un presidio por el cohete este, decía el ya feliz cornudo con cara de verdadero arrepentimiento.
El camino para estrechar manos dejando atrás el intento homicida y la pelea, se hizo monótonamente largo y escabroso; se dieron un largo apretón de manos mirándose a los ojos.
____Dale un palo ahí al hombre de lo que quiera, dijo el gordito más sudado que caballo de hipódromo.
__Ya to’ está hablao, todo en el pasado.
___¡J&B con leche!, dijo el agresor con la cabeza aún baja.
No hablaron mucho, toda la conversación se componía de monosílabos, frases cortas y afirmaciones con la cabeza.
___¡Dale otro J&B al hombre!, era la frase reiterativa del Italiano, queriendo dejar en claro que sólo quería estar en paz con el hombre y su consciencia.
Repitió el ‘dale otro’ algunas diez veces. Ya el novio de la pecadora, había caído en el artificioso falso estado de bienestar y relajación producidos por el etanol, su visión comenzaba a nublarse.
No bien terminado el décimo J&B con leche, se escucha a alguien gritar,
____¡Pero me cago en la hostia loco, cabrón, yo pensaba que habías dejado esa situación en cero!
Fue una vendetta del Italiano, viendo a su agresor sumido en el sopor del whisky, se le fue encima. En la mejor tradición del pancracio, del arte del Marqués de Queensberry y de Rafa Leduc, le dio un ‘gancho’ en el parietal izquierdo poniendo sus 215 libras mal repartidas de lípidos y colesterol detrás del golpe.
¡Prefería ser victimario antes que víctima, ojo por ojo aunque quedase ciego, es mejor dar que recibir!
___Déjenme puñeta, me cago en la hostia, en la puta virgen inmaculada y en todos los santos del Almanaque Bristol, déjenme, que este hijo de puta me las va a pagar.
No conforme con haberlo tirado al piso, también quería bailarle un tango encima, patearlo, joderlo, compensar el susto de padre y señor mío que había pasado con lo de la cuchilla en el cuello.
___Pero Italiano, Berlino, puñeta acaso eres loco, dijiste dejarías todo en cero, deja ya al hombre…
___Me cago también en tu madre, respondió, ¿tú no entiendes que hace una hora atrás este cabrón quería cortarme la yugular? Con esa no se me iba ir al hoyo este mal parido, así que vete al carajo.
___Ahora sí, que todo queda en cero, vociferaba el gordito mucho más sudado que nunca.
Cuatro pares de manos sujetaron al Italiano y lo sacaron a las afueras, que aún quería seguir la faena sobre el infortunado tendido en el piso.
____Mejor llévatelo de aquí, está fuera de control y es un tipo bueno, es la primera vez lo veo así, no sea llegue la policía, me dijo el dueño del negocio.
___Debes ser muy valiente para caminar con este pedazo de loco, añadía sonriendo.
Bueno, no soy muy valiente, lo que pasa es que el hombre me invitó a beber, celebrando que había recibido $27,000 de una herencia…invitaciones así no pueden pasar desapercibidas.
Y sí, tengo decenas de historias con mi amigo, pero cabe señalar que la culpa de todo la sigue teniendo el Italiano
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Poeta
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Elucubraciones de senectud
Entonces, los recuerdos comienzan a ganar la batalla contra cualquier otra cosa. Vas llenando con esos parches de tiempo reciclado el resto de la vida. Comienzas a comprender la validez de tu travesía; no había que acumular amores o placer como si fuesen las cuentas en un rosario, no era necesario prestar tanta atención al ruido de las monedas entrando al bolsillo. No necesitabas de condecoraciones académicas o espirituales; todo se limitaba a la experiencia vivida. Después de todo, no perteneces a este punto de dolor geográfico demarcado por la percepción. Eres viajero nómada en el espacio tiempo.
Por fin tu desgastada humanidad deja filtrar lo que en realidad eres: consciencia infinita, energía creadora, fractal del Hacedor del Todo. Ya comprendes de lo fútil de los rencores, la intolerancia y las envidias, del sentirte superior cuando en realidad eres sencillamente TODOS NOSOTROS. Estás entrelazado y unido a todos, aún cuando continúes expresando individualidad. Ahora todo luce más claro desde lo efímero y frágil de tu humanidad. La senectud comienza a apoderarse de tu existencia y tu esencia comienza lentamente a eclosionar nuevamente hacia el misterio de lo infinito.
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Poeta
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Perfección Absoluta
El exacerbamiento y malestar de Evalexa Portillo era producido por ver su hermana tan cercana a ella. Siempre a su lado, como una irritante extensión de su vida. Ellas son gemelas idénticas, mas Evalexa es unos minutos mayor que su hermana.
El texto bíblico de Génesis 1:3, "Hágase la luz y la luz fue hecha, "martillaba sus sienes con sonido de péndulo oscilante. Su hermana había nacido para atormentarla.
Evalexa tiene una característica distintiva que la diferencia de su hermana. Ella puede comunicarse, mientras su hermana permanece absorta y en el más abyecto de los silencios. Esto la atemoriza más pues sabe que ella y su hermana están entrelazadas, unidas por siempre. Transpira profusamente al hilvanar este pensamiento desde lo profundo del corazón hasta su raciocinio.
La joven no obstante, está convencida que su sombra puede y debe hablarle, después de todo son gemelas idénticas. Sin pensarlo dos veces, decide encontrar el momento propicio para establecer el diálogo anhelante con su hermana gemela. Espera a que el sol esté en medio del cielo, justo cuando alcanza un ángulo de 90 grados sobre su cuerpo. Su hermana parece evitar toda oportunidad de hablar con ella. Nuevamente una fría transpiración comienza a tomar forma geométrica en su espíritu.
Evalexa es determinada y persistente en su gesta. Selecciona otra oportunidad y decide esperar hasta la hora en que el atardecer languidece y el sol está próximo a terminar su viaje hasta el otro lado del hemisferio. Le demanda a su hermana que cese de atormentarla dentro de un frenético e histérico pedido, aunque vana y fútil es su gestión.
En medio de un denso y compacto silencio que puede cortarse, su sombra parece informarle que su agonía sólo cesará, cuando pueda alcanzar un estado de perfección absoluta. Evalexa continúa musitando y murmurando, envuelta en un soliloquio prolongado, confuso y extraño. Cavila sobre la posibilidad que su hermana gemela pueda ser, uno de estos impuros y sobrenaturales seres que circunnavegan el universo para atormentar los humanos.
Evalexa Portillo decide deshacerse de esta obsesión por siempre, se viste de chaqueta negra y pantalones de cuero llevando un rifle de cacería. Diligentemente camina por las calles del pequeño poblado. Continúa en su recorrido hasta cerca de las 11:30 de la mañana. Exactamente a las 11:47 se detiene y se suscita el encuentra con su hermana. Evalexa levanta el arma temblorosa, tratando de apuntar con el mayor cuidado posible a su sombra.
La estridencia de un disparo rompe con la monotonía compacta y aletargada del poblado. Una multitud comienza arremolinarse alrededor del cadáver de una mujer de recién comenzados veintiún años.
A las 12:00 pm, con el sol en su punto más alto en el cielo, los oficiales de policía y paramédicos llegan a la escena. La mayor de las hermanas gemelas yace sobre un negro charco de sangre. Ya nunca más verá a su sombra, de hecho nadie más jamás. Evalexa duerme la obsesión de su corta y atormentada existencia tendida sobre su propia sombra.
Evalexa ha alcanzado el estado de perfección absoluta tan esperado y anhelado por cada alma habitante de las vastas regiones del inmenso y balanceado universo.
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Poeta
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Saldré del hastío
y de estos
hilachos melancólicos
que el silencio y la soledad
amarran al corazón.
Porque el amor es compañía
y ya no sé caminar solo...
La buscaré en la eternidad del viernes
entre las caras repetidas
y gastadas, en la monotonía
de un despechado bolero que no termina.
La tomaré del talle
entre la limpia claridad de unas copas,
escribiré su nombre en la obscuridad
aferrado al humo de otro cigarrillo.
Ya ves, que no es capricho mi bohemia
es que tu ausencia apaga los destellos
del azul de luna en tus ojos...
y repito la eternidad monótona
de respirar trozos de esperanza
ahogado de alcohol en este bar.
Ya ves... no quiero recordarte,
quiero sacudirme el polvo de la realidad
si te recuerdo es porque estás ausente,
y si iluminado vuelo en una fusa
o en la embriaguez de un bolero
me pierdo en la fugacidad
del beso ajeno... no me culpes
Es que vivo un amor, un amor...
siempre ausente.
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Poeta
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La mirada del deseo
se esconde en la sombra
de tus pestañas.
Tras dos estrellas negras
gime el amor frustrado.
La respiración te traiciona.
Es tu alma,
¿Por qué quieres venderla?
No huyas, sin amor
a dónde irías.
Retrocede ante la inseguridad
del cobarde,
no temas las criticas solemnes
de quienes no han podido amar.
El amor no es puntual,
el amor ama
a quien lo ama.
Si existe el pecado,
es el amor desperdiciado
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Poeta
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Una espiga al sol
arqueada por
la sensualidad del viento.
Un rayo de luz
en el rubor cambiante
de las nubes.
Árbol que generoso
ofrece de su sombra.
Alegría de tenerla,
agonía de perderla.
Una azul mirada
que quema en silencio.
Plumas de oro
en el lecho hirviente.
La mano del menesteroso
cansada de que la muerdan.
Agobiado por esa crueldad
innata del hombre...
por el mutismo de Dios,
cuando el sufrimiento
gota a gota
va desvaneciendo
el blanco barniz de la Fe,
desnudo ante la verdad
inexorable;
he aquí que nace...
la poesía.
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Poeta
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Te busco en mi soledad
hasta la hora en que las sombras
se esconden con laxitud por las calles
Hastiado me pierdo
en los entreabiertos labios de la noche.
Un grito de dolor
llega desde la profundidad de los siglos
a mi garganta cansada de llamarte.
¡Estamos tan cerca y por qué no nos vemos!
Te espero desde que éramos
dos rocas golpeadas por la furia del mar
Te espero desde que éramos idea
en el pensamiento del Hacedor.
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Poeta
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No importa
dónde estés...
siempre llegaré.
No importa
el lugar
no importa
el tiempo.
Por tu amor
mis alas
se empapan
con el añil
del cielo.
¡Que importa
si es un segundo,
que importa
si es un día,
que importa
si es una vida!
Allí donde estés
el verde recuerdo
en tu mirada
la calidez
en tu sonrisa,
el dulce manantial
de tus besos...
me llevará.
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Poeta
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Húmedo aún
el adiós en tus labios.
Vuelo de lucero
que al llegar
se oculta
en la hojarasca
poblada de tristeza.
Allí es donde
marcha la felicidad
donde oculta
su efímera faz.
Tu adiós,
pálido beso
en mis entrañas.
Negra mariposa
detenida
en la sedosa piel
del lirio,
que por tu amor
germinó en mis adentros.
Las horas
saben a nostalgia
destilan melancolía.
El frágil vidrio
del puente
se hace añicos.
Sus pedazos
parten el lazo
del deseo.
Las promesas
en el aire flotan.
La otra punta
del herido lazo,
con sus hilachas
ondeando al viento
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Poeta
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