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“Do, re, mi, . . . magistral.”
Canciones de magia
con ritmo de alquimia,
fantástico músico
eres Flaco de Oro.
Tus dedos delgados
parecen espinas
que, en finos vaivenes,
acarician teclas.
De un piano muy negro
que sangra, doliente,
sus notas más tristes
por amor teñidas.
Eres un venero,
gran preclara fuente,
manantial que solo
inspiración tiene.
Compones con arte,
alegre o doliente,
al pueblo transmites
esa exquisitez.
Escribes tus versos
con métrica y rima,
la pasión te anima,
Dios te dio el don.
Combinas sonido
con tiempo, talento,
haces tuya la armonía,
el compás y melodía.
Se anima la clave,
la llave de sol,
tiembla el diapasón,
se ha entonado un son.
Maestro: te adora,
te admira la gente,
Músico Poeta,
sobrio, elegante.
Yo quiero que sepas,
por este conducto,
te escribo mis letras
y rindo tributo.
Para mí estás vivo,
pues nunca te has ido,
sigues en los discos,
en los cancioneros.
Postrero recuerdo,
homenaje leal,
por el sentimiento
al hombre cabal.
Sabes tú, Agustín,
que eres musical,
Agustín, tín, tín,
Lara, la-ra, la.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 30 de agosto del 2007
Reg. SEP Indautor No. 03-2007-082112003600-14
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Poeta
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O poeta declama
um poema besta,
e alguém reclama:
ah, isso eu também sei fazer!
Daí o poeta,
com todo prazer,
diz: que bom...
Então faça,
pois a intenção é essa.
A.J. Cardiais
02.06.2020
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Poeta
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Poetas, amigos, entrañables compañeros,
que amáis el mar oculto y sereno,
bóveda verde del universo.
A vosotros que odiáis el viento tormentoso,
indomable soplo de violencia.
A vosotros, compañeros me dirijo,
para hallar ese amor, que eleva hasta los cielos,
vuestros alados sueños tan unidos,
como el humo que asciende a los oteros.
A vosotros, poetas que añoráis el sonido,
fraternal abrazo, del sol y la tierra,
que esperáis la mañana, la lluvia bondadosa,
sed del desierto, tacto de la luna.
Me dirijo este día, con labios de esperanza,
colgando en los años de los árboles,
todo el amor que emanan nuestras almas,
anhelantes de besos celestiales.
Ana Barroso
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Poeta
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Preciso fazer um poema
que mostre que estamos
no fundo do poço.
Preciso mostrar que o poeta
é de carne e osso;
não é um super-herói.
Ver o povo sofrendo dói...
Enquanto o país está afundando,
os políticos continuam roubando,
e o pobre do povo acreditando
que esse bando de ladrão
resolverá nossa situação...
Em qual encarnação?
A.J. Cardiais
26.03.2015
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Poeta
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Féminas dueñas de la pluma poética,
¿por qué os llamáis poetas, si sois mujeres?
¿acaso son cosa de hombres estos quehaceres?
asumo que es soberbia, no ausencia de ética.
Si hay quien aún pretenda cambiar el sustantivo,
será acaso poetastro el de los versos viles
y llamaréis poetastra a las coplas gentiles,
llamad a él poeto y a ella poeta, me suscribo
Y lo que aquí expongo no es cosa de risas
no es peyorativo, si otrora fue un estigma,
ser musa de una musa, no es ningún enigma,
por eso al poetizar, firmad como poetisas.®
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Poeta
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Eu vi um rio morto...
Já tinha virado esgoto.
E as pessoas, “nem aí”...
As pessoas estão achando
tudo normal...
Se um rio morrer,
não faz mal...
Elas é que não podem morrer.
Deixe o esgoto
seguir o seu curso...
Deixe o poeta
com o seu discurso...
Deixe a Natureza chorar
mais um luto.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Eu passei toda minha vida
brincado...
Brincando de brincar
brincando de estudar
brincando de ser poeta
brincando de trabalhar
brincando de pai de família
brincando de homem responsável
brincando de ser senhor...
Enfim, brincando com a vida;
brincando “de viver”.
Hoje, brinco com a morte...
E se eu tiver sorte,
ela ganha de mim
sem eu perceber.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Poesia é fumaça
de incenso.
Onde ela passa
tudo fica intenso.
O poeta é uma traça,
que disfarça
o seu momento,
fazendo da poesia
seu alimento.
Poesia é sentimento
montado em palavras
que, com suas clavas,
tenta modificar
a realidade.
A.J. Cardiais
17.09.2019
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Poeta
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Vivo pregando uma vida simples,
porque vivo uma vida simples.
Mas eu levo uma vantagem enorme
sobre os outros mortais:
A minha vida é cheia de poesia.
Então eu tenho o sol,
tenho a lua, tenho o vento...
Tenho esse céu imenso
que me faz viajar.
Quando a coisa “está braba”,
eu consigo sonhar.
Quando quero respirar,
sento-me para escrever.
É... A minha vida
não é tão simples assim,
não é mesmo?
Vou parar de pregar
esta “besteira”.
A.J. Cardiais
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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Para que serve o poeta,
enquanto está em fermentação?
Sua poesia não vale um pão.
Seu poema não para a escravidão,
e sua dor é só sua,
não da multidão.
O poeta rabisca o caderno,
cisca no inferno,
queima pés e pestanas,
queima a última grana
apostando em um sonho...
Ah pesadelo medonho...
Quem quer poesia?
Quem quer a ousadia
de quem vive um sonho?
A.J. Cardiais
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Poeta
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