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Bandera Mexicana
Los colores de nuestra patria
plasmados en nuestra bandera
son la representación de la esperanza,
el valor y la pureza.
Tres conceptos mentales
que inducen conciencia de patria
forman emociones de apego
e inspiran a los mexicanos
a vivir en unión, libertad y sosiego.
Los colores de la Bandera Mexicana
abarcan el espectro visual
para dar la energía mental
y tener el corazón en llama.
Enrique Canchola 19 de septiembre de 2023
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Poeta
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“Pequeñitas hadas jamás separadas.”
Que iluminen ambas, que pinten las dos,
inquietas chiquitas juntitas con Dios,
Marijose, al punto, lleva la batuta
y es para Mayté de ayuda absoluta.
¿Qué son los colores?, pigmentos divinos
de un fiel arcoíris, son tintes genuinos
en curva de luz con cielo nublado,
lluvioso, impregnado por el sol amado.
Fenómeno óptico de diversos tonos
rojo, anaranjado, igual son muy monos,
amarillo, verde, azul, índigo, violeta,
espectros perfectos para el buen poeta.
Si usan bien la tinta de visos distintos
la pluma las lleva por sus laberintos
en círculos, cuadros, les gustan los cubos,
de las acuarelas obtienen sus jugos.
El cuaderno muestra obras candorosas
hechas por sus manos traviesas jocosas,
van los patos, loros, de plumas muy bellas,
en bosques con lunas de noches y estrellas.
En las hojas plasman gratas historietas,
bosquejos del duende que echa marometas,
globos de un osito de gama café,
que mis lindas niñas no pierdan la fe.
Infantas princesas son joyas hermosas
que inventan sus vuelos entre mariposas;
sigan bien el trazo eviten rayones
de lápiz, pinceles, pinturas, crayones.
Poco importan fallas si son bien afines
que su arte inocente surque los confines,
cumplan sus caprichos su mamá las guía,
con Chu, tierna abuela, cuentan noche y día.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 29 de noviembre del 2021
Dedicado a mis nietecitas Marijose y Mayté, ambas de apellidos Rodríguez Ramos, . . . que siempre nos iluminen
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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SIRVO MUDANDO
(Experimental en Castellano Medieval)
Manavan cada canto fuentes
claras corrientes bien olientes
en verano bien frias
en ivierno calientes.
Podrie vevir el omne con aquellos olores.
Afeitando los campos de diverssas colores.
Ca son las noches luengas,
los dias non tan grandes.
De ceressas maduras los ceressos cargados.
Tenie niebla escura,
sienpre per la mañana.
Tiene las yervas nuevas en el prado ansiano.
El que viene non alcanza al otro que l´espera.
Anda muy mas lozano que pavon en floresta.
Por do yo entendiese que era o que non.
Ca poco e bien dicho finca en el corazon.
¡Pocas palabras cunplen al buen entendedor!.
Doled vos de mi, que bivo en tristura.
En la cueva pobre de la grant llanura.
Falla el leal las puertas cerradas.
Ya los inorantes andan disputando.
Siguiendo las boses pissava camino.
De nuestras virtudes e muy abundante.
En todos sus auctos sea asentado.
E non aya el sesso muy arrebatado.
Non en tanto, nin cuánto, nin en cómo,
del ver non sea al desir diferencia.
Por escudarse, cuando el golpe viene.
Mira prudencia como faz lozana.
Conprensión, Enseñamiento, Cautela,
Soledat, Acatamiento...
E la Templanza et la Libertat.
Si son las que an un nonbre diferentes
son commo cadena
por donde un omme
nonbra.
El su espirar el aire todo encona.
Pero no tanto que quien unas mira
¡Non vea de las otras las pisadas!
E cantemos gracias en alto el amor.
Sobervia, orgullosa, su llama encendida,
con grant abstinencia e duro cilicio
con aspera, fuerte, cruel deciplina
¡Convierte en virtudes!
Que bive alunbrado
mas que dolencia nin enfermedat
tristeza e amargura, pesar afanoso.
¡Es su grant fortaleza!
Ca estas virtudes le ponen riquesa.
All rights belong to its author. It was published on e-Stories.org by demand of Joel Fortunato Reyes Pérez.
Published on e-Stories.org on 10/16/2016.
Información útil es:
https://es.wikipedia.org/wiki/Espa%C3%B1ol_medieval
http://www.wikilengua.org/index.php/Castellano_antiguo
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Poeta
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Tengo tanta tristeza, que la vida parece irse de mi alma
Los colores ya no son colores, el aroma de las flores
Se va perdiendo con la brisa del viento, caen las hojas de
Mi piel llevándose consigo los años, el tiempo se muere
Los sueños, se convierten en recuerdos, son lamentos
Por no haber hecho lo que debía hacer, es lágrima pura
Es lluvia en lo profundo de mis ojos, que no me moja por fuera
Pero me inunda por dentro, hiere, lacera mi corazón que late por latir.
El fin de los días me encuentra solo, en un camino sin luz
Donde la oscuridad brilla por doquier y que domina mi ser
Mis manos cerradas aprietan el frío, el calor del sol
Se escapa bajo mis pies, la luna no está, las estrellas
Caen muertas desde el cielo negro, estoy cansado, me siento
Ya no puedo caminar, he llegado al final de los tiempos.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://1095028145.rsc.cdn77.org/wp-content/uploads/2016/10/shutterstock_338364542.jpg[/img]
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Poeta
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Algunas veces es buena una pincelada de amor
Entre tanto odio despintado, aclamado por el diablo
El sentir dentro de tu alma los colores de la pasión
Es como mirar atrás y ver una sonrisa en el viento
Que acaricia tu corazón, que abraza tu cuerpo, que te da calor
Algunas veces es buena una pincelada de amor
Que pintan tu vida, con palabras bellas, escritas con rayos de sol.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]https://static.poematrix.com/sites/default/files/styles/img-poema/public/imgs-poemas/poeta-7898/poema-56778-pinceladas-de-amor.jpg?itok=2GwGjlXH[/img]
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Poeta
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D.E.S.C.A.R.A.D.O.S.
Allá donde el mármol arde ajeno,
el alma perece ponzoñosa célebre,
tendido el cuerpo en la carne dura,
del rostro miserable cautiverio.
___ Acaso.
¿Desayuna la noche el sol a oscuras,
las hojas del otoño los pies clavando,
espinas durmiendo en labrado estaño,
con la mesa derribada en primavera?.
___ Será el ocaso.
¡Quién sangriento el suelo cuelga al cielo,
feroz tirano con velos rojos!.
¡Porque al aire resplandece envenenando,
el agua profanada por sus errores!.
___ Acosado.
Desciende aletargado por la niebla,
el lánguido pincel por los tormentos,
de los pálidos colores en desventura,
aguardando al confidente tierno lienzo.
___ Acusados.
Por el ramo de ceniza que transpiran,
el perpetuo suplicio al que enmudecen,
los confines de las aguas del olvido,
en las caras hechas lágrimas a mares.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Cada imagen,
cada forma,
cada momento,
se plasma en un lienzo.
Cuando llega el momento,
de inspirarme en una obra de arte,
pienso en cada luna llena,
que ilumina un cementerio de almas perdidas.
Un color,
un contrate,
el oleo se pinta de colores oscuros,
donde la noche sirve de paisaje.
Una vez mas,
ilumino esta noche,
con colores sombríos,
con esencias muertas,
que llenan de vida esta noche oscura.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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MANZANA DE FUEGO
En la manzana de fuego el amor,
teje las nubes. Días y noches.
En el hogar de la primavera.
¡Un sueño de mil colores!.
En las dulces mariposas de piel y miel.
En las raíces de las mañanas.
En las hojas de la aurora.
¡La manzana teje al aire rojo!.
Tormenta del cálido viento de azúcar.
Donde el dolor verde nace.
Y el tiempo amarillo guarda el otoño.
En la sombra de las ilusiones perdidas.
Las estrellas construyen las tardes.
Con el canto de los huertos.
En el aliento de las frutas.
En el desnudo de los sueños.
¡El fuego es de nácar!.
El amor fabrica nubes.
En la manzana de fuego.
¡El fruto es el futuro!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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En la hipnoblepsia
La noche llegaba suavemente todos los días, acariciando el sillón y el cristal pintado en la ventana, en la paciencia de una flor congelada bajo la puerta; afuera, el viento agitaba el polvo arenoso y hacía ruidos con las ramas,
y alambres por los techos esa primavera de vivo verde.
Él bebía su libertad tras una mirada trágica y serena, que parece movida por hilos que alguna divinidad invisible, y tal vez insensible, se entretiene en situar en la más incom-
prensible realidad con su acerbo amargor, y melodía baladí. El visitante hace un gesto con el brazo extendido, y la mano péndula, reteniendo la impaciencia de colores, y sonidos del
dueño del sueño, de cama y cobija en tanto dice: El final es lento y progresivamente sorprendente, y las imágenes tenues de nítidos recuerdos, emotivos ciertamente, difíciles de entender en el polvo infalible acumulado por los años, donde se desgranan los crepúsculos bajo la frente espaciosa, entre los labios rígidos de las palabras yertas.
Se había cansado, y lo había abandonado, eso era todo.
Aparentemente alrededor de cuarenta años, a lo largo de arbustos sintéticos, y en el sigilo del astrobus molecular helicoidal, de alta velocidad, cercana a los diez años luz por hora terrestre.
Deseando a veces jardines cubiertos de plateadas fantasías de rosales dorados entre las brumas brillantes, y vivir en el agua de los proyectos logrados, fabricando acrílicas burbujas de armonía.
Y pensaba en aquéllos años, que no son dueños de sus cuerpos ni siquiera un porcentaje razonable de su mente, mientras que de amplias libertades
gozo yo, en el silencio profundo se escuchaba. ¡Sí, claro, y frecuente!.
Al dejar atrás las obstrucciones de la razón lógica y donde la meta verdadera es carecer de ella.
Dejar libre la mente creativa en manos de la fantasía, y confiar en que seguirá su propia naturaleza en la vertiente expresiva.
Como la cigüeña que toma un campanario, llevando un cirio en el pico, con el mar en sus alas, y las nieves cálidas en las alturas, escribiendo sobre los cielos con las estrellas submarinas.
Así continuaba el monólogo deslizándose por los breves espacios neosinápticos,
y se codificaba sin rozarse cualitativamente con el juicio autocrítico, y de no
intervenir los procesos en la cercanía, donde sus rasgos propiciarían una asociación distorsionada, o un comentario artificial aleatorio.
En el espejo, él observó su asombro. A veces herramienta indispensable
para reducir el estrés mediante una respuesta emocional como la risa de
expectativas, relaciones y todo aquéllo que puede hacernos sentir en parte satisfechos y comprometidos. Tal vez con la capacidad de motivarse y guiarse uno mismo. En los ambientes donde la violencia asusta y la tecnología aísla.
En éste episodio toda la realidad estaba a la defensiva, inclinó un poco la imaginación bajo un rostro ligeramente arrugado, y vistió su lenguaje para disipar ese temor con palabras.
Así, con el aliento suspendido, y con un prolongado latido intrigante, encontró el cadáver de su propio ser en la octava dimensión, en la mente
sintetizadora que permite elegir piezas desconectadas de información, darle sentido a las nuevas capacidades, como en los cerebros cuánticos en la indeterminación de los fenómenos de propagación de la luz espiritual de la historia digerida, tan demasiado bien que al alma pule.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AQUÉLLA PUERTA
Aquélla puerta del fructífero abismo,
es la medianoche tibia neblinosa,
como del camino árida ventana,
los anhelos cincelan sus colores.
Aquella oscilación parpadeante,
como de una eternidad una gota.
Aquella gota del acuífero cinismo,
es al mediodía frío clarificada,
como del sótano húmeda puerta,
los desprecios destejen sus olores.
Aquella permanencia fantasmal,
como de una lágrima una roca.
Aquélla
Puerta
Gota
Tibia
Roca
Es.... Aquella puerta. Gota de la eternidad.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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