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El negro del correo
toma en sus manos negras
el paquete blanco y yo pienso
que su color fue hecho
para que lo blanco luzca mejor
y viceversa.
Ahora lo que falta
es que los negros de orgullo
equivocado se enojen conmigo
y no con quienes se tienen que enojar.
No sé porqué los negros
permiten ser llamados
afrodescendientes adulterando
así por vergüenza
su honroso mote de negro.
Toda la humanidad
es etcéteradescendiente
entonces ya que todos
descendemos de alguna raza.
Mas no por eso a mí
me van a decretar llamarme
italodescendiente.
¿Decreto preventivo
contra la discriminación racial?
¿Y qué culpa tiene el color negro
de haber sido entre otras tonos
asignado a la piel de un hombre?
¿Acaso quién inventó los colores
discriminó el color negro?
¿Dijo que el negro debía ser
un color prohibido si un hombre
lo lucía? ¿O un color camaleón
para disimularse? No, el Creador
aún tiene fresco el color negro
en su pincel y sigue pintando.
La raza negra sufre
discriminación y abuso, sí,
desde el inhumano comercio
esclavista que empezó
sometiendo a sus ancestros.
¿Y ese gran sufrimiento,
y el color de esos abuelos,
en vez de negación
no merecen una honrosa
bandera negra como símbolo?
Ahora lo que falta
es que los negros de orgullo
equivocado se enojen conmigo
y no con quienes se tienen que enojar.
Esa discriminación
y ese sufrimiento merecen
que el negro sea más negro,
que no niegue su color,
sino que se lo abroche más
en piel y alma y no permita
por nada, ni por discriminación,
complejo o vergüenza,
que le disfracen su índole.
Una bandera negra
en tributo al color del hombre,
su dolor, sus raíces y derechos,
con una pequeña cruz blanca
que es su cruz de pesar y fe,
(y para que los blancos
no nos sintamos discriminados
en tanto nos humanizamos).
Mi padrino Ramón era negro
como un caballo de ajedrez negro,
y yo, blanco como una hostia.
Recuerdo que él me hablaba
con voz de flauta armónica
y nunca se enojaba conmigo.
Y yo lo amaba por eso.
Por tanto, confío
en que los negros con orgullo
positivo, no se enojen conmigo,
sino con quienes se tienen que enojar.
Y enojarse también
con muchos de sus iguales
que sufren el hecho de ser negros
y no quieren saber el significado
de nombres negros como: Adio, Aamil,
Aalim o Adwin, para ya nunca más
llamarse Abd, y que dudan
además en ondear bien alta
su bandera negra.
………………………….
Significado de nombres Africanos:
Adio: Justo
Aamil: Trabajador eficiente
Aalim: El hombre sabio de la educación
Adwin: Artista intelectual
Abd: Esclavo sirviente.
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Poeta
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No hay año que no te recuerde.
No hay mes, semana, día
que no te recuerde y eso gracias a vos
que no sos nadie ahora en mi vida.
Digo gracias a vos porque te fuiste
a "encontrar con vos misma" embozada
en tu velo de alcohol y locura
en un invierno en que el frío quemaba
y me hizo alzarte el cuello del abrigo
y ajustarte los guantes de lana
como última atención y caricia.
Te vi en la ventana del ómnibus
mirándome con desconsuelo
y supe que te estaba condenando
pero no podía más con vos; la vieja garra
de tu vicio recrudeció y te agarró
y no pude soltarte porque vos no podías
ni querías ayudarme.
Igualmente caminé un tiempo a tu lado
alternando psicólogos, médicos, magos, fe
para curarte mientras me pedías perdón
y te reías a mis espaldas, cómplice
del diablo en tu botella.
Por eso, gracias a vos
no sos nadie ahora en mi vida.
Aunque no haya año, mes, semana, día
que no te recuerde con lo mejor tuyo
surgiendo de tu cáscara viciada
y demencial. Vos, que tanto me diste.
Entonces pienso: cómo te dejé ir.
Cómo no te retuve a pesar de todo.
Pobrecita, qué será de vos hoy en la vida.
Se me clava también este remordimiento
de pensar que para 'bien', cuánto mal
hace a veces la coherencia.
No, no debí dejarte ir.
Debí haberte ayudado y ayudarme
a ya no sufrir de la única forma posible:
debí habernos matado por amor
y un poco de paz. En fin, la coherencia.
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Poeta
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(De mis épocas de bohemia y candidez).
Hoy escribo a mis poemas
noctámbulos y manchados:
Estrellas les pintó el vino
como gotas o chispazos
y en afán de darme rumbo,
un mapamundi el tabaco.
Torpe trazado de anhelos
sellado a culo de vaso,
por los hijos concebidos
a fin de legalizarlos.
Es que así me los encuentro
despierto de mi naufragio,
mientras espero buen viento
en la resaca encallado,
con el alma padeciendo
desguace de maremagno.
Pobrecito cada niño
de mis poemas manchados;
tabaco, vino y pesar
y sus versos enredados.
Los asisto como puedo:
Rebeldes, peino sus trazos,
desenredo su mensaje,
les abrocho lo sensato,
les acordono el sentido
y el motivo les desato,
y me miran con sus ojos
incrédulos del buen trato
como diciéndome: Padre,
sin querer nos ensuciamos.
Palpo sus caritas fieles,
y humildemente arropados
en tímidas hojas blancas
y a criterio mejorados
de filosófico temple,
los engaño, que son aptos.
¡Todo, valen para mí!
Lo digo altivo y a cargo,
aunque los echen del aula
del escrito inmaculado.
Y no abandono a ninguno;
siquiera al más descarriado:
Yo no consiento hijos míos,
parias ni desamparados,
así un pan sobre la mesa
sin vino me haya dejado.
Porque: serán mis poemas,
grises, malos y manchados,
pero mis hijos del alma...
y dependo de su abrazo.
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Poeta
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Calado de lágrimas su pañuelo terrestre,
no encuentra consuelo la tarde llorosa.
Bate alas la ventana y filtra memorias
coloridas de antaño.
El aire es un suspiro de bocas desgranadas;
son tu boca y mi boca que sangran aún,
la quimera de juntos para siempre
en el degolladero inclemente del fracaso.
Pero tu boca todavía grita: imagino lo que no sé.
Suspira: ignoro lo que sospecho.
Arde: ignoro, deduzco, pienso
por qué no me quisiste nocturnal como tú.
Tu malicia exquisita enrosca lujurias;
mordiscas lasciva el fruto inmemorial
y tus ojos me miran diciendo: te lo perdiste.
Y yo, ya no me asombro
de hasta dónde he llegado con tanta soledad,
porque la lluvia y el viento son pretextos,
como excusas son el sol y la noche
para tenerte en mí toda la vida.
No importa que no estés en realidad,
en esta tarde fría en que llueve y te llevo
como tizón vehemente a la cama conmigo.
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Poeta
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(A mi perra, que ya vieja recogí hace cuatro años de la calle y ayer se murió):
Duermes, mi perra, junto al limonero
como invierno y verano has dormido ante mi puerta.
Duermes bajo tierra porque moriste ayer.
Y como la vida es lo más indiferente que hay,
amaneció de fiesta: ¡meta pájaros y flores y abejorros!
mientras vos, “La Vieja”, mi perra, estrenás muerte.
El limonero sí, es más sentimental y le asoman
cien lágrimas gualdas que, duras como las mías,
caen algunas y rebotan cerca de tu manto de terrón, “Vieja”.
Sentimental el citrus, digo, como tu amigo “Estopa”;
el perro vagabundo que casi hasta el alba, a hondo punzón
de lamento por vos, le abolló del todo a la noche
su palangana de argento.
Y yo, a cirio de cigarro calmo, velé tu fosa
hasta muy tarde, amiga, aun sin saber si habrá un “más allá”;
pues, si a más preciso instinto vela el perro por días,
la tumba de su dueño, señal que éste no dio un paso
fuera del camposanto.
En fin, “Vieja”, porfiando lógica, igualmente confío
que un día o noche de éstas, me reciba tu ladrido celeste alla arriba en la réplica de ésta nuestra casa
para hacerte el resto de caricias que te pospuse en vida
por lo optimista de creerte eterna y a mí, inmortal.
Por tanto, con mi congoja yo no puedo hacer de tu alegría
una perra triste, pues, un can que se precie de tal
actúa en consecuencia al carácter de su amo y sé
que tu recuerdo, “Vieja”, me esperará haciéndome fiesta
en cuanto abra mi puerta en las mañanas, para renovar
aquel optimismo mío, que con o sin gloria, te lleve al paso del lado de mi corazón.
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Poeta
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Sin remordimiento,
como un asesino,
he ultimado sinos
de amores sinceros;
pechos que me dieron
todo su latido,
clamor de suspiros,
entraña de besos
y, agónicos ellos:
sangre de cariño.
De fonos nocheros
a veces me llaman,
pero solo callan
cuando los atiendo.
Si estarán sufriendo
mis pobres fantasmas
que en mi voz borracha,
hallan su consuelo.
Mudos, sin lamentos
ni reproches, nada.
Y yo no me juego;
a ninguna nombro
que si me equivoco
y su nombre yerro,
seguro que ofendo
justo a la que adoro.
Ternuras evoco
y próvido sexo,
pero, ¿cómo acierto
de mil que memoro?
Domino mis ansias
y corto en silencio
por ley de criterio
de Don Juan en falta;
que con su nostalgia
de lo lindo y bueno
roto en adulterio
a la que más ama,
es otro fantasma
del pasado muerto.
A veces padezco,
bebiendo añoranza,
la utópica hazaña
de ser mujeriego;
pues nunca sé cierto
si eres tú quien llama.
!Mal rayo me parta!,
-gruño y me lamento-
y me desvanezco
con la luz del alba.
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Poeta
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Fuiste el amor que raramente perpetué
de los que mi ego dispusiera ejecutar
y te lo dije en el andén de lo imposible
a diez minutos de no vernos nunca más.
Te permití que me arañaras con encono
por mi inflexible decisión de terminar
(si con tu amor tan impetuoso no podía,
lo muy perfecto gusto yo, acabarlo mal).
No sabes tú lo que es amor eternizado
para sacar de tanto en tanto del morral
y con la magia de unos vinos sensibleros,
magnificar sus condiciones de inmortal.
Y sin cuidar lo que querías y que quieres,
en mi recuerdo para siempre me amarás;
fotografiada por memoria que infractora
como a nativa consiguió tu alma robar.
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Poeta
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Mírate mujer: copa de fino talle,
trago exótico con rodaja de luna, frente al mar.
Mientras transitas, enajenada y ajena,
mírate orlada por la estela del nunca jamás.
Mírate: delirio de mis sentidos,
poesía de otro, plagio temprano a mi tardo ideal.
Guitarra de arena y ámbar, mírate,
etéreamente pulsada por mi arresto pasional.
Mírate: meridiana en tu belleza
y tristemente ambigua en mi coherente realidad.
Ajena, en mi único presente y futuro sin ti,
en mi única, única vida mortal... mírate pasar.
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Poeta
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El Depredador, además era niño.
Niño abandonado doblemente;
padre y madre le fallaron y allí quedó:
con ropa casi piel, debatiéndose inocente
en el desamparo y sin guía para crecer.
Carencias que jamás debe sufrir nadie,
porque ello ante todo es delito y luego
desgracia y hasta pecado si lo hay.
Sus ocho años, apenas, los vivió
discriminado también por la gente
y como pudo: un mendrugo aquí,
otro allá, alguna misericordia,
alguna bondad 'extrasocial' con límite
y alguna que otra paliza para obligarlo
a mendigar, o por fobia, a manos
de esas manos sórdidas y sádicas
que de repente saca el mundo.
Él oía a las madres
llamar a sus hijos a comer.
Hijos que no jugaban con él
por ser un discriminado.
Y aunque tenía amigos de su condición,
al ver a estos otros niños especiales
entrar a sus casas, sus refugios,
sentía hondamente la falta de un hogar.
En ocasiones veía televisión a través
de alguna de sus ventanas:
Veía fracciones del Cartoon Network
hasta que lo sorprendían y con caras
y gestos furiosos de personajes,
padres o niños solían echarlo
como a un dibujo animado intruso.
Y él, a veces reía de su celeridad
de escape de dibujito y otras,
lloraba su orfandad.
Pero el pequeño Depredador,
era un soñador y un día
se hizo de cuenta que vivía
en la mansión más grande del mundo:
Una mansión de cientos de cuadras
surtida a discreción y con pasillos
como laberinto de oportunidades
donde conseguir lo que carecía.
Solo debía obtener las llaves
de las distintas puertas de la ciudad,
o al menos una llave maestra.
La obtuvo: una pistola automática
que un perseguido de la justicia
le obligó a ocultar antes de su captura.
Hace un rato la policía acabó
con El Depredador, y la mayoría
respiró aliviada; ya no más la molesta
presencia furtiva del fisgón
de televisores ajenos, en suma
asaltante de sus negocios
y perturbador de sus familias
honestamente constituidas.
“Bien muerto está”, me comentó
alguien del grupo de mirones
que me incluía y agregó:
“Yo también me crié en la calle
y no por eso se me dio por delinquir.
Hoy tengo un negocio en el cual
me va de maravillas, amparado
por mi religión a la que aporto
mi diezmo rigurosamente”.
‘Bueno, como mortal que es,
algún defecto debía usted tener’,
le contesté, y me fui sintiendo
el escalofrío de haber sido rozado
por el mismísimo aura egoísta
de los con dios aparte, por pago.
Calle arriba, las sirenas policiales
le cantan al pequeño Depredador,
al hijo dormido de nuestra indiferencia,
el arrorró que nunca tuvo.
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Poeta
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En éste ocaso impávido del día
y de mi vida con nubes bayas
que en su algodón enjugan
auriroja la sangre al tajo largo
del horizonte como mi alma
embebe mi sangre nostalgiosa
al evocar de otrora atardeceres,
aunque es tarde en la tarde
y en mi savia, de las marrones
siluetas de niños exaltados
corriendo como hoy a contraluz hacia los eucaliptos,
digo sin dudar que una es la mía.
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Poeta
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