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Ya no quiero ocultar mis profundas cicatrices
me cancé de esconder mis añejos defectos
me cansé de escapar de las hoscas traiciones
que se imponen impias con sus mil condiciones
ya no quiero escuchar excusas o razones.
Y me niego a dejar que revoquen sin más
los derechos que tengo por haber yo nacido
no seré la escultura perfecta que buscabas
pero amor sé dar cuando amor yo recibo.
Y si el mundo se asqueara con mi vulgar presencia
es problema de ellos , no es problema mío
yo soy como soy, como quiero ser
y al que no le guste nada puedo hacer
Miren a otro lado, quitenme el saludo
tosan sus agravios con sus estornudos
yo no tengo culpa de ser como soy
ni pido disculpas donde quiera que voy.
Con mis sombras a cuestas me dibujo un edén
que reluce piedades y propaga empatias
un edén sin modelos donde hay que encajar
un edén de sinceros estallidos de paz.
Un edén de miradas que acarician al ver
un edén de sonrisas que refrescan la piel
Yo no quiero eludir las pupilas que ofenden
cabizbajo, inseguro, con el miedo de herir
con mi sola presencia a la gente que pasa.
Como Dios me ha creado me presento a la gente
sin caretas ni máscaras que te observan y mienten
quién eres tú para juzgar a Dios
quién eres tú para juzgar Sus obras
Soy como debo ser,
soy lo que quiero ser
acéptame o dime adiós
pero no pretendas que me entierre en lo hondo
de las fosas oceánicas para no ver mi rostro.
Ni me pidas que muestre falsas esperanzas
ni me exijas que cambie por dimes y diretes.
Este soy yo
te guste o no
este soy yo
gústele a quien le guste
duélale a quien le duela...
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Poeta
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El campo magnético circunda el orbe todo
y nos protege del viento solar
pero fue en verano que me insolé
mi piel blanca enrojeció de pronto
y un ardor escozor ardor se adueñó de mi mente.
El cambio climático ya nos alcanzó
los automóviles flotaban ayer en Palermo
como canoas ávidas de Venecia.
Y el sol poderoso quema en pocos segundos
podrías freír un huevo con sólo hecharlo sobre la acera.
Yo no sé qué esperamos para dejar de quemar fósiles
yo no sé qué porvenir puede haber
si el planeta se parece a Venus.
El campo magnético nos protege
de las fuerzas solares
pero no basta para enfriar un mundo
cada día más caliente.
Esperaremos a qué hiervan los océanos
o tal vez sólo esperamos una fanfarria.
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Poeta
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Baldosas siderales bajo mis pies huraños
que marcan el camino de un siglo desmedido
son losas invisibles curtidas por los años
con cada paso dado, con cada error sufrido
Son adoquines calvos signados por ausencias
que irradian sinsabores y cargas manifiestas
son lágrimas heladas con graves consecuencias
y voces silenciadas por gritos de protestas
Jugué contra el destino perdiendo las apuestas
nadé contracorriente ahogándome la vida
y en éste, mi trayecto , no quedan más respuestas
que velos desgarrados por otra despedida.
Adiós le dije al cielo, adiós a los amores
adiós al verde campo, adiós al mar sereno
pues todo lo que queda son vicios y rencores
y todo lo que bebo me es ácido y veneno.
Baldosas siderales con su destino incierto
que marcan el sendero de viajes defraudados
son lozas descuidadas en un camino yerto
por dónde sólo pasan los sueños ya olvidados.
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Poeta
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El poeta escribe de noche
el poeta escribe de día
El poeta escribe sin escribir
y lo hace con pluma o teclado
(avances de la tecnología)
El poeta escribe dormido
el fluir de sus versos soñados
y escribe mientras piensa
y escribe mientras come
y escribe bostezando
y lo hace amaneciendo.
Su sangre azul y negra
vierte el poeta sereno
en las hojas de papel
y su espíritu desnuda
desde el alma hasta la mente
sin medida ni cuartel.
Un gran río de palabras
explotó cual manantial
de mi sueño justo anoche
y no pude despertar.
Las palabras se vertian
como cauce que buscara
su locuaz embocadura
en las playas de la mar.
Las palabras apuradas
iban flotando en silencio
y mis ojos las veían
cual bandada que se aleja
sin dejar consolación.
El poeta es poeta constante
no tiene fechas ni horarios
las palabras se alborotan
fuera de los calendarios.
El poeta es poeta continuo
sin límites y sin fronteras
y goza de las palabras
que son vagas y certeras.
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Poeta
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Ya no queda nada de un viejo momento
vaciado del alma, fragmento a fragmento.
Sin embargo siento la melancolía
robando mi gracia con su lozanía.
Regreso al pasado sin cuentas pendientes
me quedan olvidos, rechinan los dientes.
Me quedan retazos de sueños perdidos
con una nostalgia de cantos prohibidos.
Nostalgia que pide regresos de amor,
un soplo de brisa, suspiros, calor,
aromas de flores, colores brillantes
y tantas sonrisas de los comediantes.
Nostalgia serena, es un ruego al Señor
y tantos deseos de dulce candor.
Recuerdos dejados, recuerdos vencidos
regresan de pronto con fuego y fulgor.
Memorias de tiempos tallados, curtidos
me buscan y encuentran pasmado de frío
cubierto de llagas y lúgubre hastío
sin ganas de hallar esa nueva aventura
que logre verter su pasión insegura
libando las almas con mieles futuras.
Y quiero pensar en las cosas seguras
y quiero tañer mis campanas de gloria
y quiero mi vida bañada de euforia
Más sólo nostalgias inundan mi mente.
Nostalgias contritas de un sueño que miente
nostalgias oscuras que cargan simiente
de llantos continuos, de lágrimas vivas
y vientos feroces, tormentas cautivas
de antiguas miradas, miradas altivas.
Nostalgias que añoran un tiempo extraviado
un tiempo que ahora parece cansado
un tiempo de fiestas y caras sonrientes,
de bailes y danzas, de plazas y fuentes.
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Poeta
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Abedules, sauces, pinos
sembrados en los caminos
que llevan a la esperanza
y otra vez la fe se afianza
irrumpiendo la alegría
en tus brazos cada día.
Entre verdes barnizados
los olivos inquietados
por las brisas pasionales
de tus ojos esmeralda
se convierten en guirnalda
que te luce, que te adorna.
Y el amor que a mi retorna
de tus manos a las mías
todo lleno de alegrías,
de tus labios a mi boca,
el amor que me provoca
tu mirada contingente
es la prueba contundente
de una mente concedida
a tu albura que es mi vida.
Y mi vida que es tu vida
y es afluente de tus aguas
se retuerce en tus enaguas
con la furia de un tropel
enredado en el vergel
de tu cándida belleza
y el fragor de tu pureza
a mis ansias se acomoda
y te entregas toda, toda.
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Poeta
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He visto a la bella durmiente
vestida de blanco en su caja
como una muñeca preciosa
sin aire ni aliento ni vida.
He visto nevar en Abril
y he visto tres terremotos
tierra que danza y se agita
bailando al tambor de los vientos.
Oh cuánto dolor bajo el sol
Oh cuánta pena yaciente.
Las dagas se entierran en llagas
las pústulas derraman su hiel
He visto los pies purulentos
cojear con dolor caminante
y he visto las manos artrosas
de dedos desviados y arqueados.
He visto a las fieras feroces
depredar al más débil del grupo
y un círculo de tontos mirando
la escena cruda y morbosa.
He visto sangre seca en las aceras,
he visto cadáveres dormidos
he visto heridas palpitantes
he visto el llanto del olvido.
He visto la polucion
ensuciando los océanos
y a la sobrepoblacion
de una plaga de ignorantes.
He visto incendios dolosos
que vuelven el verde en cenizo
y a los glaciares cediendo
ante el calor improviso.
Y habiendo visto todo esto
me pregunto y me cuestiono
me cuestionó y me pregunto
qué será esta vida incierta
que nos toca tolerar...
Qué será de este planeta
que tenemos que habitar
y qué será de esta vida
que nos dura tan poquito.
Un suspiro de un aliento
un diminuto momento
que se escurre con los años
.
Cortos años, pocos lustros
y un sinfín de sinsabores
que se agolpan y acumulan
como castillos de arena
en una playa desierta.
He visto a la bella durmiente
posada en su caja leñosa
como una muñeca preciosa
sin aire ni aliento ni vida.
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Poeta
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Y así vamos por la vida
bebiendo de las fuentes de amargura
sin siquiera darnos cuenta que segura
y cercana, está la fuente de ambrosía.
Y así vamos por la senda
buscando felicidades banales
sin darnos cuenta que las reales
alegrías están en detalles pequeños.
Y así vamos por el tiempo
balbuceando ciertos nombres
cuando el amor se esconde
cerca de nuestra acera.
Autores somos sin duda
de todos nuestros infiernos
pero después de los inviernos
florecen las primaveras.
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Poeta
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... Cuando era niño me sentía viejo, ¿me sentiré niño cuando sea viejo?
Ya falta poco, los cabellos grises, las bolsas debajo de los ojos, las arrugas en la piel, y este puto cigarrillo que no me abandona.
Ya falta poco, el tiempo se acelera sin remordimientos. ¿Cuando aumentó la velocidad de rotación de este planeta?
No! Son ideas mías, el día dura lo que ha durado siempre, y el año tiene los mismos trescientos sesenta y cinco días.
Soy yo el acelerado, el atorado, el erróneamente equivocado.
No sé bien el por qué de la estampida de palabras que huyen de mi pluma.
Se escapan algunas, otras se escabullen entre los dedos, y las hay que ni siquiera asoman más allá de las neuronas.
Las palabras que se esconden en los lóbulos frontales de esta masa amorfa que llaman encéfalo.
Yo sé que están allí, las sacaré con pinzas y tenazas si fuera necesario.
Las obligaré a obedecer, y escribiré el poema infinito, el poema que no comienza porque carece de principios.
El poema que jamás terminará porque no tiene final.
Y los puntos suspensivos serán el preludio y epitafio del poema infinito.
Los puntos en suspenso, que anuncian la nada entrópica y utópica del texto sideral...
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Poeta
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De las rosas, lo que más me gusta son sus espinas, ¿seré masoquista?
Hasta la vista,
dijo el ciego
y el poeta escribió en una panela de hielo.
Sus versos se derritieron, obviamente,
pero sirvieron para regar las espinas de sus rosas.
Mis soledades amorosas
jamás me han abandonado,
incluso cuando estuve acompañado
allí estaban mis soledades, esperando
esperando la renuncia y el olvido.
Muchas veces me habré ido
sin alejarme nunca
y cuando por fin tomé el avión
hacia otro continente
seguí a tu lado
invisible y serenado
siempre a tu lado.
Aunque no puedas verme
(gajes de la distancia)
tu aroma me acompaña
tu olor me envuelve
tu perfume me arrebola
desde el cabello hasta las b...
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Poeta
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