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Hay algo tuyo en mi suspiro
hay algo mío en tu mirada
aunque fundidos en eterno abrazo
nos alejamos de mala gana
separados por caminos divergentes.
Y sin embargo
te llevo en mi piel como a una carga
me llevas en tu alma como a un pegoste;
divina carga, pegoste excelso:
tu olor me acompaña desde siempre
tu aroma me perfuma para siempre.
Hay un sesgo tuyo en la oblicuidad de mis delirios;
hay un algo mío en tu tristeza tangencial.
Aunque no escuches mi voz quebrada y destituida
y aunque no oiga tu voz de auroras y de trinos;
nos abordamos el uno al otro mutuamente
en nuestros sueños que la distancia no ha vencido.
No sé en qué día encallé silente entre tus senos
ni sé qué tarde me hundí frenético en tus ojos,
ni sé qué hago aún varado en las orillas
de tu sonrisa de magia celestial
Hay quienes dicen que soy nostálgico afligido;
hay quienes llaman tristeza a mi estandarte;
el melancólico me nombran mis amigos
y se preocupan porque no puedo amarte
y es que no entienden la profundidad de tu alma linda
y desconocen la calidez de tu oceánica hostería.
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Poeta
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Del viejo que en la banca está sentado
es cierto que su cuerpo está acabado
mas su alma sigue siendo quinceañera
y cela su alegría en primavera
soñando con volar por vez primera.
Del niño que jugando está en el cieno
es cierto que es muy tierno, ingenuo, ajeno
mas su alma puede ser que haya vivido
más siglos que la nuestra y abstraído
ya tantas tantas veces ha nacido.
La joven que parece estar cantando
podría sin saberlo estar llorando
por causa de un amor ya tan anciano
que no recuerda nada de su arcano
hasta que estrecha alegre nueva mano.
Por eso yo no juzgo nunca a nadie
no importa cuánto crea que me irradie
su rostro, sus facciones y sus gestos,
de versos que parecen manifiestos
y suelen al contrario ser mampuestos.
Se ven las caras, no los corazones
y nunca conocemos las lesiones
que zurcen en silencio tantas almas
buscando recobrar perdidas calmas
debajo de las sombras de las palmas.
Se ven las caras, no los corazones
tampoco vemos tantos tropezones
que dan los otros con o sin razones.
Tan sólo nuestra vida conocemos
y ni siquiera en todos sus extremos…
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Poeta
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Las flores de vinilo con las brisas
ondean sus caléndulas nocturnas
blasonan herramientas taciturnas
y cubren sus desechos con sonrisas.
Si tiembla este silencio de ultratumba
podré tal vez oler sus clorofilas
podré tal vez sentir sus mustios tallos
mordiendo nuevamente el tierno labio
de un sueño que no vuelve ni regresa.
Macetas sin la tierra que las nutra,
semejan a mis huestes desarmadas,
amurallado y vil el cielo inerme
petrificado está; nada se mueve
nada de nada y nada; ni las nubes
que enfilan sus miradas luminosas
buscando electrizar mi mano yerta.
Los pétalos ahuyentan a la vida
con plástico respiro inesperado
su tenue ventilar inusitado
expresa muy fielmente mi pasado;
pasado que es fantasma y es espectro
de trozos de neuronas condenadas
que plañen sus hormonas y endorfinas
cual fueran las banderas de victorias;
si todo lo que quedan ¡son derrotas!
volando como buitres sobre dunas
que cubren las espadas corroídas,
las dagas, los cañones derruidos,
las aves que no vuelan hace siglos,
los fósiles callados del olvido
y el sueño concubino del desnudo
perdido y extraviado en los arcanos
de un cuento fabulesco y oprimido.
Las flores de vinilo en mis balcones
remembran las antiguas tradiciones
que mueren en desuso por traiciones
de nuevos y modernos corazones.
Lo sé, ya lo entendí voy en bajada
y mi época de oro ya pasó
pero es que el corazón este travieso
no siente que se ha vuelto tan añejo
y créese valiente quinceañero
en busca de aventuras y consuelo
y vida, nueva vida, vida plena…
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Poeta
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Bramidos, berridos, chillidos, aullidos;
dolor que se esconde, se cela, se guarda,
dolor de una noche desierta y tan parda
que llora, que grita, que emite quejidos.
Los goces y sueños que yacen dormidos;
la presa que espera en el salto que aguarda,
la fiebre de amores, el beso que tarda
y el eco disperso de tiempos perdidos.
Pedazos, retazos, recortes barridos
de historias que están en perpetuo letargo
dejándome un dejo cargado de amargo
y un viejo retrato que yace en la hoguera
y un viejo recuerdo de antaña quimera
de abrazos que fueron a mi alma ceñidos
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Poeta
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Elipse y espiral, ondulante, circular y bella
Parábola hiperbólica de mis sueños paradójicos
Es tu silueta un imposible de armonías deliciosas;
a mi vista y a mis ojos:
eres ninfa y eres musa y eres diosa,
eres ancla en que se anclan mis anhelos,
eres nido en que anidar mis orbes quiero,
eres plancton de mis mares, de mis playas
y eres luna a las mareas de mi celo.
Elipse y espiral, ondulante, circular y bella
Poliedro que amotina mis pasiones y deseos
Es tu figura un increíble de acordes melodiosos
y de diáfanas y nítidas sesiones musicales:
eres diana en que despiertan los rumores de mi aliento,
eres alba en que despliegan los colores de mi vida,
eres selva en que se nutre mi más preciado viento,
y eres brisa en que se mecen todos mis sentimientos
Hay pirámides eternas resguardando el rojo cáliz de tu pecho
Hay tesoros escondidos en la jungla pequeñita de tu vientre
Hay frenéticos deseos de mi piel por sembrarse en tus vergeles
y hay silencios despiadados arrastrando mi futuro
muy muy lejos de tu lado…
Elipse y espiral, ondulante, circular y bella:
en tus curvas mi esperanza se acurruca y se refleja
pero eres tan lejana cual la más lejana estrella
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Poeta
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Desmedida
encrucijada de una vida
sin medida.
Angustiada
está la Luna
que se calla su fortuna
fraudulenta y delictiva.
Es altiva
la esperanza
que no alcanza
al que no come.
Es malvada
la cruel fe
que desmiente
al que no miente.
El temor
es otra cosa:
el envés
de la fe
es temor fraudulento, tenaz, cautivante y ofensivo.
Realidades elegidas
desde un libre albedrío
embarrado de ignorancias
y soberbias tozudeces
nos embisten cotidianas
al amparo de las fieras
que propagan la miseria.
Y la sociedad somos todos
por lo tanto no hay excusa
si el silencio no incomoda...
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Poeta
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