Poeta el mundo se acaba, el mundo envejece, dejando afuera a todos los que sueñan. Poeta: ¿Por qué duermes? ¡Levántate que el mundo es tuyo! Tu nobleza, tu pureza, tu esperanza, tus dolores, tus gemidos, tus ilusiones, son como los habitantes de este planeta. Poeta que nace. Poeta que muere. Poeta sin ver aun el fruto de tus versos, ¡te duermes! Y, el viento lleva tu canto, a los quebrantados, a aquellos que naufragaron por los mares, anhelando calmar sus dolores…
Mis versos, son consuelo para tu Corazón, ¿a dónde vas? ¿Dónde despides a los tuyos? ¡Poeta el mundo de ti depende! No calles lo que sientes, a los ancianos que fueron actores, tapando sus verdades tras las cámaras, jóvenes que aman lo que amo, los poemas de amores, niños que nacen, esperemos que el futuro hable de ustedes y no de nosotros nuevamente, que quedamos en el pasado pero no en olvido. Poeta: ¿Qué tienes? Si lloras para regar la tierra, ¡tus lágrimas son aceptables! ¡Un árbol por tus lágrimas! ¡Un poema para ella! ¡Un beso a tu madre! ¡Un abrazo a tu padre! ¡Canta el himno de tu patria! Poeta que llevas frutos, Traedme a mí también un mordisco Y descubramos lo que el mundo Guarda. Poeta no por decisión. Poeta de nacimiento para un mundo despierto.
Autor: José Monnin elpoeta Limpio-Paraguay derechos reservados.
Depois de ler: Rumen Stoyanov, Manoel de Barros, Paulo Leminski Humberto Ak'abal etc e tal, inflo-me de dúvidas sobre “a minha condição”...
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Mário Quintana é quem me salva desse mar de interrogações, quando diz em seu texto: "Todos devem fazer versos. Ainda que sejam maus. É preferível, para a alma humana, fazer maus versos a não fazer nenhum." *
Bem, o Poeta mandou... Aqui estou.
* A Poesia é Necessária Mário Quintana Em: A vaca e o hipógrifo. pag. 259
Tan solo escribo versos Para que sepa que la espero Aunque ya mis esperanzas Tiritan sobre el hielo Con la palidez y el rostro De un agonizante caballero.
De todos mis aciertos Su amor fue el más certero Su cuerpo adolescente hubo De abrir cual azucena Un pistilo ávido de polen Al ave polinizadora.
Palpitante lozanía entonces Desvelos y mis ayes hoy, Rapaz pillé, la dulce prueba de su amor En su cáliz blanco y cadencioso Llevando por su talle la pasión Y la savia transparente del amor.
En espera seguiré, invierno o verano Hasta madurar las esperanzas Tenerla en brazos y llevarla Cruzando los umbrales de mí casa, ¡Alegre el corazón… Como el regalo más preciado, que acaricia un niño!
Não "me fiz" poeta, nem me acho Poeta... Mesmo porque não sei qual é a diferença.
O que é ser Poeta? Lunático, romântico, sonhador, tecedor de palavras, atirador de versos, guerrilheiro de ideais ou alguém que sabe manipular palavras em versos?
Eu, que sempre fui como sou, sou meio controverso. Sempre amei, comi, bebi, sofri... Andei por lugares desconhecidos sem para quedas, sem guarda chuvas...* (Jorge Luis Borges não fez nada disso).
Sempre procurei saciar todas as minhas sedes. (menos a de amar) Agora estou aqui me perguntando: Isto é ser Poeta?
A.J. Cardiais imagem: google
*Obs. Jorge Luis Borges Poeta e Escritor argentino em: Instante - Doces Palavras
