El verso nace y se hace, vive la rima cautiva, que para ser liberada, apela a la melodía. La estrofa camina erecta, desgranando sus teorías, así, transforma el poema, así, canta la poesía.
El duende sueña y trasciende, mientras el mago cautiva, sus pases mágicos sienten, el soñar de quien le mira. La magia así se transforma, por mor de la fantasía, en un delirio constante, que atraviesa sueño y vida.
Verso que sabe a canción, rima que al tiempo cautiva, palabras que profundizan, bordadas de alma y reliquias. Verso que habla y enajena, que reaviva el corazón, rima cual acordeón, que se acorta o que se estira.
El verso, es como un halcón, que ve el mundo desde arriba, oteando cada partícula, cada hoja, cada esquina, cada escondido rincón, ojos de sabiduría. Despliega su majestad, más allá de las colinas.
Verso que crece naciendo, del corazón que respira, mente y órganos unidos, para sangrar por la herida, de las vivencias pasadas, del caminar día a día. Como hoja en la brisa vibra, como un brote va creciendo.
El tiempo espera a la rima, que va brillando a su encuentro, rima y tiempo se acompasan, para dar al verso acento. Se queda en trance la voz, entre los labios latiendo, unos labios con sordina, late el pulso, nace el día.
Resiste, gritó la vida, con inequívoca urgencia, y semejante exigencia, quedó en el viento perdida. Forjó en el yunque la idea, con esmerada paciencia, y semejante insistencia, logró la precisa idea.
Herrero de recias manos, que con tal fuerza moldeas, el duro hierro que forjas, en otras formas recreas. En el crisol vive ardiente, la materia que se crea, y de nobles manos recias, surge el arte de la idea.
Resiste, gritó la ausencia, que en arcanas noches medra, y quiere hacerse visible, quiere plasmar su presencia. Verdad escondida en el núcleo, donde las fuerzas culminan, y su atronadora voz, no solo brama, suspira.
Labriego que amas la tierra, con inusitada ciencia, bebiendo de arcanas voces, que trascienden las fronteras, de boca a boca pasando, eco, que nunca escasea, que jamás para o se esconde que eterno en vida se entrega.
Resiste, grito el amor, que vio al mundo con muletas, descosiendo sus costuras, cuajado de hambruna y grietas, lloran sus gélido ojos, de mirar, sin ver siquiera, mientras el amor se abraza, a la vida que le queda.
Poeta, que al tiempo gritas, para que el amor se extienda, y con sus humildes letras, vuelque el sentir que le aprieta. El marchamo de sus versos, va señalando la senda, amor en cada latido, sangre ardiente de sus venas.
Resiste, gritó la vida, para que nos demos cuenta.
La borrasca se aproxima, de lágrimas bien cargada, dentro de si la violencia, de notas desafinadas. Ruge como la tormenta, eléctricamente airada, y va descargando piedras, de proporciones inmensas.
La borrasca se aproxima, lleva en su voz agrietada, de su gritar la amenaza, y va desgranando furias, manotazos que desguazan, ecos de las felonías, de la agresión que la enturbia, de la consciente ignorancia.
Se que los tonos son tristes, que ni alivian ni consuelan, que no sofocan ni animan, que no aplauden ni dan pausa, más de nosotros depende, que sea menor la condena, que se despejen las mentes, y que tomemos conciencia.
La borrasca se aproxima, pero podemos vencerla, con el respeto a la Tierra, que nuestra vida sustenta. De nada sirve la inquina, la rabia nada solventa, más que salvar aniquila, no frena la ira la afrenta.
Amor las entrañas gritan, verdad chillan las cabezas, las razones se despiertan, de pieles falsas cubiertas. Las voces claman justicia, las voces que aman y piensan, y ya se ensanchan los pechos, contraídos en las gargantas.
La borrasca se aproxima, de inusitada violencia, y no frenan los acosos, a la verdadera ciencia. Circula airada la sangre, mientras el amor se entrega, la hambruna sin pausa sigue, eternamente desierta.
Que no se rinda el humano, que no destroce la Tierra, que no se convierta en barro, de la carne sus esencias. Que el amor sea el escenario, la verdad quien interpreta, y en el tiempo y en los años, quede la razón impresa.
La libertad se diluye, si se frena el pensamiento, se va enquistando la esencia, del valor de los derechos, y la vida se adormece, queda la mente en barbecho, la luz, torna mortecina, y el raciocinio se pierde.
Al borde de la locura, vaga el soñador sin rumbo, entre vapores y efluvios, de febril asintonía, demudado rostro vahído, sensaciones que se agolpan, como rimeros de vidas, como repetidos versos.
Se pierde la libertad, si se pierde el compromiso, va cayendo el sentimiento, se retuerce el idealismo, se hace a un lado la verdad. Las ideas se sacrifican, si vive el ser sin principios, si ensalza la vacuidad.
Se fue perdiendo lo ingenuo, el cinismo se hace el dueño, y van cayendo las hojas, del libro de los secretos. Las voces ya no son cálidas, no hay ternura en el encuentro, creciente la soledad, del sentir que vive dentro.
La libertad se oscurece, niebla espesa que subyuga, con el temor de los cánticos, va creciendo la locura. Amar deja de ser mágico, y oculta el sol lo que dura, la pasión su empuje pierde, si el egoísmo perdura.
Candiles en el zaguán, donde la libertad se desnuda, y de enriquecer su afán, quiere traspasar la duda, la puerta entreabierta está, para abrirla sin mesura, luces que al vivir titilan, buscando un punto y final.
Con la vida en la mochila, plena de errores y aciertos, va camino del destierro, los pasos se difuminan, y en un alarde de ensueño, camina, siempre camina, creyendo su andar eterno, un final como en un sueño.
Lejos se vislumbra el día, que son los grises los dueños, transitando entre la umbría, de los oscuros recuerdos, repletos van los caminos, de atajos y vericuetos, y la sombra se desliza, buscando el día con denuedo.
Niñez de juegos y risas, de aprendizajes creciendo, vienen y van los sollozos, caprichos y algarabías, brilla en los ojos la vida, mientras se estiran los huesos, y entre mocos y alborozos, no es la ternura un antojo.
Lleno el baúl de reliquias, objetos que evocan sueños, realidades que palpitan, en los tapices del polvo, juegos de infancia queridos, restos pintados de moho, ropajes de carnaval, disfraces de héroes y osos.
Viva, la nostalgia anida, que sin permiso renace, como un rescoldo que yace, y en un soplo se reaviva. Recuerdos en el zurrón, ahíto de viejas cuitas, que acompañan en el viaje, pesadamente gravitan.
Recuerdos del temporal, de exaltación y diatribas, de gozos en el morral, que perduran de por vida, siempre ágiles al caminar, de vitalidad y prisas. Amor que llega y se va, carcajadas que cautivan.
La vida sobre los hombros, que pesa más cada día, e ilusiones que en el viento, viajan buscando la cita, volviendo a la realidad, cuando el calor torna en hielo, el sueño aplaca y suaviza, sino torna en pesadilla.
Amores en el desván, imágenes siempre vivas, que entre las sombras discuten, que en el polvo se maquillan.
Voló la canción sin rumbo, en busca de un libre espíritu, desgranando notas mágicas, flotando en el infinito. De emoción impregnó el mundo, con la numen de su ritmo, y su clamoroso ímpetu, ahuyentó lo más insípido.
Sintió el poeta en su alma, el dolor que se derrama, se desborda el corazón, se rinde el ego al espíritu, y se deshojan los versos, como de auroras racimos, la garganta se reseca, de la profunda emoción.
Traspasó el umbral el miedo, preso en un lugar secreto, y muescas profundas deja, en la carne y en los huesos, mientras bebe la armonía, de las melodías que brotan. El huracanado amor, borró el temor sin saberlo.
Poeta que al viento acude, para libar de su aliento, su empuje aspirando a ciegas, para bordar sus secretos, y el aroma que transporta, a los sentido seduce. Poeta que al ritmo vive, de la verdad y el misterio.
Livianas hojas que bailan, aterciopeladas brisas, miradas enamoradas, de las rosas y las vidas, tonadas de los jilgueros, que con la belleza riman, y majestuosas águilas, que van retando a los cielos.
Caminos por construir, magos que plasman bosquejos, en los desvaídos lienzos, en las vidas por vivir, al final de sus comienzos, amores que precipitan, de puro prístinos locos, de puros mágicos versos.
La canción volcó sus notas, sobre enquistados cerebros, y alimentó las neuronas, de bellos y sabios versos, dio sintonía al corazón, a la razón y al respeto, y el amor como argumento.
Duerme tranquilo el cachorro, ajeno a las desventuras, y en sus sueños se desnudan, las innumerables vidas. La paz serena se olvida, cuando la sangre se agita, presa de la calentura, cuando es audacia la prisa.
El corazón se desboca, huye el verbo en estampida, la voz se agrieta perdida, entre los labios que vibran. Sosiega el tiempo la herida, y el amor en su vaivén, altera, muerde, apacigua.
El cuerpo cruzó la puerta, leve sudor que le perla, en los ojos siempre brilla, el sentimiento que habita, en la mansión clandestina, del efervescente gozo. La pausa así tranquiliza, cuando es caricia y no ira.
Temores que se concitan, en la garganta y las tripas, fajando el nervio se reta, la avalancha que gravita, y entre las sutiles tretas, vence el amor, no el terror, aunque de la mano vivan, aunque juntos sobrevivan.
Vive agitado quien nace, vive el soñador sin prisa, y entre los dos se hace vida, se resuelve la ecuación. El verso trepa a la cima, donde la vida subyace, no hay nada en el corazón, que su locura no alcance.
Temeroso vive el ser, en su deambular constante, pendiente de los quehaceres, inmerso en la pesadilla, lleva repleto el zurrón, de recuerdos de otras vidas, y no renuncia en su entrega, de dar cuerda al corazón.
Vive tranquila la vida, si no es voraz la ambición, que marca su día a día. El auténtico valor. Vive en las cosas sencillas, en el noble corazón. Una voz, una caricia, un amor que dulcifica.
La vida es un diapasón, que al ritmo que vive, vibra.
Inconsciente en la modorra, la conciencia se rebela, desvelando los secretos, que en el subconsciente velan, testigos irremplazables, de la historia verdadera. Entre nebulosas sueña, y el sopor la huella deja.
Si, es consciente el corazón, cuando altera sus latidos, cuando llega la emoción, vive en alerta el instinto, que en el animal aumenta, pues su imstinto no se altera, con mentiras y demencias, su instinto intacto se queda.
Amor que sigue su curso, pasa de largo o se queda, alumbra o solo da sombra, se refleja o pasa cerca. El amor solo hace nido, en corazones que tiemblan, si es sabia la libertad, ante el miedo no se arredra.
Busca quien ama la vida, una senda más auténtica, no teme a la oscuridad, entre dudas se despeja, reflexionando camina, meditando se concentra, y no desprecia el color, de la piel y las ideas.
Estrambóticos los sueños, como sainetes o dramas, deseos que se entrelazan, de jugosos pensamientos, atrevidos o apocados, sinceros o ahítos de trampas, de voces quedas o airadas, que acarician o flagelan.
El tiempo cubrió de nieve, calles, montañas, veredas, y fue dejando sus lágrimas, de puro blancas, de nácar, posó sus pétalos níveos, sobre inquietudes e ideas, y con su blanco pincel, barnizó serias cabezas.
No rinde la flor de plata, se funde con las palabras, y en su blancura plateada, piensa el grande que es pequeño, Y el más pequeño se agranda. Así, entre níveas montañas, el espíritu se escapa. Corazón que se deshiela, cuando hierven sus entrañas.
Nobleza en el corazón, en la mirada ternura, sabiduría en la cabeza, en la sangre la pasión, en las manos la destreza, y en los labios la emoción, si es de verdad su pureza, si su entrega es verdadera.
No somos dueños del Sol, ni amos somos de la Luna, ni de la diosa fortuna, somos señores, si esclavos, somos del viento lacayos, y del tiempo marionetas. La Tierra nos posee a todos, hijos somos de su vientre, ella te impone sus reglas.
Hoja al viento que se agita, frágil libélula vuela, sobre la lámina de agua, que en sus ondas se refleja. Lengua de fuego que abrasa, hija de sinuosas simas, restañando las heridas, que sangran como chorreras.
No somos dueños del tiempo, ni amos somos del amor, ni dueños de la pasión, que al sentimiento arrebata, ni propietarios del verso, que nace, crece y se exalta. No somos dueños de nada, ni de la sangre que fluye, ni del latido que ama.
Amor que temblando anida, que como tormenta arrecia, cuando el corazón le llama. De multicolores alas, de mariposas que bailan, en las tripas y en los ojos, en las venas y en el alma. Temblores que rompen mitos, mentiras, odios y trampas.
No somos dueños del mundo, del amor hacemos magia, no somos dueños del ánimo, pero si le desnudamos, para vestirle de audacia, y de valores humanos. Del amor no somos dueños, somos de su fuerza esclavos.
Mientras unos se revuelcan, entre fortunas y dádivas, otros viven en la hambruna, donde ni la luz se acerca. No cree el poderoso en nada, que no sean sus riquezas, ni en el hambre, ni en el frío, ni en quienes ni techo tengan.
Cuando el corazón se cierra, se va pudriendo su esencia, se endurecen sus latidos, su materia torna a pétrea, y va poniendo cerrojos, en el sentir que se gesta. Los sentimientos se enquistan, y el rencor, habita y medra.
Abrid ventanas y cercas, que se aireen las cabezas, que se hinchen los corazones, de valores sin reservas, las voces salgan al aire, rompiendo muros y rejas, y la verdad no se agriete, pudriéndose bajo tierra.
Que el corazón lata firme, que no sea como veleta, que al aliento de los aires, cambie el rumbo cuando quiera, que marque el ritmo preciso, para que el amor se crezca, y no se apaguen los pálpitos, que dan a lo feo belleza.
Que no se rindan los buenos, que los necios no florezcan, que no nazcan más mentiras, vestidas de verdad íntegra, que el corazón sea el aceite y el motor sea la cabeza, la mirada sea la fuente, donde el amor se alimenta.
Que no se calle el cantor, ni enmudezcan los poetas, no se doblegue el amor, ni sea la pasión de cera. Que el respeto sea el perfume, que impregne la vil materia, aromas de libertades, olores de buenas nuevas.
Que no sea solo el reloj, quien dicte la vida entera, y sea dueño el sentimiento, del caminar en la tierra. Que el amor sea la bandera, y no un pedazo de tela.
