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Deixo a vida seguir seu curso,
porque nem tudo está sob nosso pulso.
Nem tudo está sob nosso comando.
E o que “parece estar”,
ficará até quando?
Tem coisas que saem do trilho,
mesmo com uma boa direção.
Tem maquina que emperra,
mesmo com manutenção.
Tem gente que faz checape,
mesmo assim morre de enfarte...
A vida brinca com a gente,
e a gente brinca de viver.
Tem coisas dessa vida
que a gente só vai saber
depois que morrer.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Fico observando
os pormenores da vida,
que essa gente distraída
deixa passar em branco.
A vida tem seus encantos,
mas é uma bola dividida:
às vezes, quem sorri na ida,
volta chorando aos prantos.
A vida é boa, mas nem tanto...
Tem muita gente ruim...
Tem muita gente afim
de desafinar qualquer canto.
A.J. Cardiais
Poema do livro Caricatura do Caos
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Poeta
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Cada pessoa entende o poema,
de uma forma...
Não existe uma norma,
apesar dos teóricos
tentarem impingir.
Cada pessoa tem uma forma
de pensar e de agir...
O céu pode estar logo ali,
mas tem gente que prefere
que ele esteja bem distante.
A.J. Cardiais
01/08/2013
imagem: google
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Poeta
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Você que diz
que ama os animais,
deixe que eles vivam
nos seus ambientes naturais.
Não crie passarinhos,
papagaios, macacos,
iguanas e outros,
dizendo que ama os bichinhos.
Se você realmente
ama os animais,
deixe-os no seu ambiente.
Deixe-os com seus iguais.
Não os traga para o meio da gente,
senão eles não voltam mais.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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A gente enrola,
fingindo que mora.
A gente ri,
a gente chora...
A gente leva uma boa parte,
enganando a gente mesmo:
comendo feijão com arroz,
farinha com torresmo...
A gente bebe
para se alegrar.
A gente xinga
para desabafar...
A gente rima,
dizendo que é arte...
Mas a poesia,
está em toda parte.
A.J. Cardiais
Imagem: A.J. Cardiais
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Poeta
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LA MÁQUINA DE SUEÑOS
Bajo la piel es más obscura que la noche sobre
...la cama de piedra con el sabor espinoso grácil.
Ella no dijo nada; El olor aceitoso era agradable
en un ángulo de cada destorcido tornillo, cableado
al estilo barroco del humo, mostrando sus caratulas
sobre la mesa en qué se apoyaba. Un gallo a lo lejos
tal vez tuviera qué ver con el mismo perfume arenoso
del sol en diferente mañana. Ayer dos extremos de
luna habrían querido salírsele del traje plateado a
cierta distancia del pico emplumando su canto con
la cresta al fondo del patio. Por fuera un ciprés azul
somnoliento tendía lentamente sombreada la tarde
navegante gris, con los ojos fijos en un punto dónde
la meditación se hunde, frívola, entre las hojas de
los libros sentados en el sillón impaciente, por el
tumor de la realidad amargamente cierta.
___ ¿Cómo pueden ustedes estar vivos, después de
miles de años?___ Solemnes anhelos congelados,
con las armas del fracaso en la razón despreciada,
y el poder de cambiar hecho un pobre imbécil.
Todo el día estuve tratando de repararla, durante
su recorrido por las ebrias almohadas con los ojitos
brillantes queriendo anticipar el momento dulce en
que lo lograría. De pronto empezó a llorar.
¡Sí!. Empezó a llorar el plástico, cibernéticamente
asombrado por los deberes que cierran el camino
a la voz llena de gente que carga los recuerdos al tocar
la piel del aire que ofrece sus manos temblorosas en
la esquina de cualquier tumba.
El silencio podía escucharse por la distancia acumulada
que estaba fantaseando en la penumbra cansada de
improviso en las habitaciones vecinas dónde trabajaba.
Esta máquina es el gran historiador qué ha perdido
la memoria sumergido en un periódico camino libremente
pegajoso entre las ruinas despiertas con la boca triangular
cuadriculada en lo último explicado frente a las lápidas de
testigos levantando los brazos entre vetustos documentos...
El vigor de su joven cuerpo, metálico, vibrante, ondulaba y
se agotaba inútilmente, esperando en vano el menor instante,
el más mínimo momento para utilizar su energía constructiva,
alentadora, rápidamente, sólo vestida de pena por la abundante
y desmedida codicia de los mandriles del sillón en sus rodillas
puntiagudas, por el infinito consuelo de la combustión espontánea.
Nada me importan tus plásticos metales humillados, sentía
pensarlo en un acrisolado simbolismo, y ahí dónde las aves
encuentran las puertas de la huerta cerradas. Pero sobre ello,
eres hermosa, buena y complaciente, fresca, mirada pulsátil,
en la espesura dónde la esperanza late y vuela ígnea luz....
Máquina, me digo, en la tentación de vivir, con la carne del tiempo
en el polvo momentáneo,... Máquina, lejos de tí la noche espantosa
nos mira con el rústico instrumento de la esperanza fósil...
Ahí dónde el mundo nos hace gastar más en menos, en cosas
que complacen los bolsillos ajenos a la miseria que mantiene
los ojos abiertos todo el tiempo que debería estar durmiendo,
tranquila, reluciente, flotando sin lamentos, sin la costumbre de
estar sorprendiéndose por su impotencia.
Nadie sabía la razón, pero nuevos productos hacían fila
desde los espacios infinitos en envases desechables a traves
de la transparente secuencia de pobres incautos que llegaban,
puntuales, en el mostrador que perseguía la cima dónde había
escogido quedarse la rutina inofensiva del vacío simulando la
inquietud del mar en sus espaldas punzantes... El caos quería
impedir mis trabajos en ello, tenía los puños alzados y en los ojos
el olor del tomillo... Por fin me ví encorvado encima de ella, brillaba,
en sus rostros de nácar y carmines, con el idilio de los últimos años
entre circuitos bulliciosos de gracia y sonrisa metafórica de dulces
ecos del desdén profundo mal recibido... ¡Y todo cuán metálica era!
Se encendió solamente para saber que yo era una obra suya...Y de lo qué pasó después... Ya nadie se acuerda.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Se você ficar se debruçando
sobre os problemas da vida,
você vai acabar achando
que não vale a pena viver.
Se você tentar entender
como é que funciona a vida,
você vai morrer,
e vai continuar sem saber.
A vida talvez não seja
para ser entendida...
Talvez seja para ser vivida.
Quanta gente errada
você já viu viver bem,
e morrer sem sofrer nada?
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Este poema existe, porque eu o criei.
Talvez passe despercebido.
Talvez nem seja reconhecido,
como grande parte da população
também não é.
Ele não tem coração,
como muita gente não tem,
mas não faz mal à ninguém.
Este é um poema Zen...
Basta fazer este som
para você ficar bem:
Ommmmm... Ommmm...
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Fico observando
os pormenores da vida
que essa gente distraída
deixa passar em branco.
A vida tem seus encantos,
mas é uma bola dividida:
Às vezes quem sorri na ida,
volta chorando, aos prantos.
A vida é boa, mas nem tanto...
Tem muita gente ruim...
Tem muita gente afim
de desafinar qualquer canto.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Não adianta eu roubar
o sonho do acaso,
para esquematizar
o meu poema raso.
Não adianta o poeta
dizer: "Tudo vale à pena,
se a alma não é pequena"...
Muita gente não aceita.
Minha alma se enfeita
com fantasias possíveis.
As improváveis ela rejeita.
Ela não se deita
com sonhos impossíveis.
Procura sonhos disponíveis.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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