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Fui á fonte dos amores
Na aldeia de S. Luis
Um jardim de belas flores
Mas nem uma delas me quis.
Diz o povo lá da terra
Com orgulho no saber
O amor desce da serra
Para na fonte se beber.
Eu bebi água da fonte
A tradição assim me pede
Veio uma flor lá do monte
Ainda fiquei com mais sede.
Vem passando outra donzela
E, educado me levanto
Mas aos lindos olhos dela
Não chegou o meu encanto.
Entre as damas desta gente
Não há flores abandonadas
Há histórias de antigamente
Nesta fonte bem guardadas.
Um pouco triste eu fiquei
Mas daqui não levo mágoa
Meu coração eu enganei
Quando da fonte bebi água.
Por amor já ninguém morre
E quem espera sempre alcança
A água da fonte ainda corre
Quem beber não perde a esperança.
O_tavico
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Poeta
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LÚGUBRE BELLEZA
La Belleza, del fervor atenuado, de carne, flores rendidas al ensueño.
¡Lúgubre!.
Del corazón, nido ambulante en donde el río divide las vidas hermanadas.
¡Dípticos!.
Son la belleza, que una vez fue, saludo,
sin opresiones ni exilios unísonos.
¡Digitígrados!.
Duraderos, que algún día serán olvidados, cuando deshecha quede la tristeza.
¡Balumba!.
Y sus labios brinden las tentaciones afiladas,
como bajo el fuego batallones.
¡Palangre!.
Para el agua, de cielos ocres, de los lugares fugaces hasta la playa de mirada.
¡Umbilicada!.
En la mirada, llorando el balanceo del incienso, en su movimiento calmo, claro.
¡Tabuco!.
Por el ilustre retiro de clueca coacción de clota, atadijo de falsos atajos.
¡Errabundo!.
De la vida para beber, el enjambre de sueños, mortecinos bordados en blancos.
¡Muérdagos!.
Cuellos espumosos de cualidades fatales.
Lúgubre belleza.
Belleza.
Lúgubre.
Verdadera libertad robada,
es el agua, de sequías inauditas,
del forastero pingüino,
quien,
la vierte, tendido en la yerba, provisto del armazón ebrio, crepúsculo embalsamado
y
quien,
la bebe, por las frágiles ataduras,
como en la mejilla un rasguño.
Lúgubre belleza.
Al pisar nuestras almas, con las nubes floreadas en sangre.
¡Dimorfa!.
Al brillo nocturno, de hogares hundidos,
en la danza macabra.
¡Estrujante!.
Al recuerdo de la sombra esfumada,
de región sideral, año tras año.
¡Repugnante!.
Al perder el tal vez, en un nunca, entre la bruma lejana, ceniza de urna.
Más
Allá
De
Toda
Lúgubre belleza. ¡Cornucopia corrosiva,
troglodita del bolsillo!.
Más
Allá
De
Toda
Lúgubre belleza.
¡Nada queda!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ILUSIÓN DEL AMAR
Deja
la ventana
profunda superficie, triangular.
Esperanza
por montes, laderas y flores secas,
cumplir del porvenir en lotería.
Anhelos
del algodón, ácido, y vapor de aguja,
y azúcar, por los años en un segundo,
intento disperso, inverso del reverso.
Con
Un
Sin... Si acaso, las verdades,
puras, de los ocasos.
Con
Un
Sin...Sueño y suspiro,
los alientos, de las almohadas.
Con
blancos, espasmos adoloridos,
y amargos los espacios, detenidos.
Con
las pupilas, amarillas de los ecos,
secas tardes y los otoños escondidos,
en la esperanza circular bajo la piel.
Príncipe,
descolorido, palpitar de tardes,
y fugaz, la sonrisa que se esfuma sola.
El
amar. Todo con falsedad.
El
amar. Todo sin igualdad.
Es
Por la mañana del ayer una ilusión
y nada más, que un menos.
Ilusión del amar. Un signo negativo,
sin más.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Doña Primavera
viste que es primor
de blanco, tal como
limonero en flor.
Lleva por sandalias
unas anchas hojas,
y por caravanas,
unas fucsias rojas.
Salid a encontrarla
por esos caminos.
¡Va loca de soles
y loca de trinos!
Doña Primavera
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...
No cree al que le hable
de las vidas ruines,
¿Como va a entenderlas
entre sus jazmines?
¿Como va entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?
De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.
Pone sus encajes,
prende sus verdores
en la piedra triste
de las sepulturas.
Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:
Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.
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Poeta
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