Desplómate, alquimista cíclico y gradual,
ciudad, adobe, ladrillo, cartón y arena,
calles, callejones, de hombres huecos,
de nombres ignorados,
de ondas rectas del cetáceo curvo grácil,
entre híbridos camaleones terribles.

Amor de la bala por el barro,
amor del cuchillo por el pecho,
amor del aliento por la carne,
angelical altruista de pólvora pasión.

Que
de ventanas martirizadas,
calles cerradas excavadas,
de cristales sonrientes, de plásticos elogios,
de vencidas avellanas, y dobladas estructuras.

Fábulas de sillones y de cajones.
Viejos cazadores de ambigüedades.

Por aquél, mañana, del pasado.
Entonces que entrará, sin verlo,
y lo podrá bajar el viento,
hasta el nivel, níquel del fondo,
con el pulso del fosfato,
y desde entonces,
solo hay un sin embargo,
un no obstante,
un pero siempre,
donde no existirá más, abajo,
arriba ni de lado, ni de frente, ni soñando.

¡Qué suelen fingir
mil veces, mil semblantes, mil segundos!.
Los
¡Qué al humo dan lecciones de ceniza!.