El amor es algo que nadie se puede explicar, es mágico y es ruin
Es dulce y amargo a veces no tiene fin, otros ni siquiera principio
Es como un globo que se infla y que nos puede explotar en las manos
Es un jardín de espinas y de rosas, que se cuidan y son cuidadosas
Se parece mucho a un dulce, porque es fácil robarlo, si no lo cuidas
Se te escapa entre los dedos como el agua que se lleva los maderos
Es un mar de dudas y de espejos rotos, de paredes húmedas
De camas vacías y de sabanas frías, es como la luna y el sol son dos
Polos que se atraen, pero también que se repelen, no tiene fecha de vencimiento
Si su cimiento es fuerte, pero la suerte es un factor que lo hace eterno
Si supera ciertos infiernos se convierte en cielo, si no es grito si no es llanto
Es una muerte anunciada de sentimientos, de miradas y de olvidos.

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Una hoja de papel, una fuente, un sentimiento.
Son parte de un poema que aun no se escribió
Tiempos donde el talento, se pierde en algún rincón
Corazones vacios latidos quietos, silencios
Noches de luna llena, noches de vientos fríos
Que hielan el alma, que destruyen la razón.

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La luna, que brincó por la ventana,
en el piso del cuarto se restira
rebotando en el muro que la mira
y, del rebote, la penumbra emana.

Su luz, entre las sombras deshilvana
un metálico brillo que delira,
y el espejo sediento le suspira
desde el rincón, como presencia humana.

Perforada la sombra, se estremece,
y el rayo de la luna me parece
escalera pendiente de los cielos.

Y asido a la visión que me rodea,
el afán de mi alma se recrea
al subir por el rayo sus anhelos.

De Color de ausencia, 1932