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estoy caminando sin rumbo en la calle mi bar preferido esta cerrado por las elecciones fuera de una tienda nu hombre en un traje oscuro me dice que lo siga por la calle despues de un rato llegaos a un bar a las afueras de la ciudad que afortunadamente esta abierto nos sentamos en una mesa y el hombre dice que esta sufriendo de una extraña enfermedad la cual lo hace llegar tarde a todo. dice que esto se debe a que alguien se ha robado su "hoy" obligandolo a tomar refugio en "mañana" por consecuencia ninguna cita se puede cumplir haciendo que cada vez que llegue a su casa se sienta con una terrible sensacion de culpa. cuando me vio afuera de esa tienda sintio que era igual a el, me dice. y respondo, que debe estar equibocado no se me conoce por llegar siempre a la hora pero solo de vez en cuando llego un poco tarde y nadie me ha robado mi "hoy". al decir esto decepciono al hobre del traje oscuro el cual se disculpa y se retira del bar, haciendome sentir un poco culpable, pero me reconpongo diciendome a mi mismo que no hay nada de que setirse mal. Esa noche queda dando vueltas en mi cabeza la idea de que alguien se ha robado mi "hoy" y al dia siguiente me sorprendo de que he perdido todas mis citas por 24 horas afuera de una tienda veo a un hombre con un traje oscuro y le pido que me siga.
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Poeta
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Regálame tu tiempo Dame el sabor de tus labios en cada beso Deja tu pensamiento en mi corazón impreso Para tenerte siempre presente Dame tu mirada
Para adentrarme en tu alma Y refugiarme en ella Bríndame ese calor Que tus brazos alimentan Quítame el frió
Que un mal amor deja Impregna tu sabor y borra el que el pasado deja Lléname de ti Alimenta mis sentidos Mis labios fríos
Necesitan tu calor Bríndame tu tiempo Dame tu ternura Coméntale a la luna Que serás para mí
Que tu tiempo será mió Que tus brazos me darán alivio Y tus labios me brindaran su sabor Tu cuerpo se juntara al mió En esta noche de amor
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Poeta
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amor de amor,amor amante en tus ojos que hablan por vos en el dolor de tu partida pero queda el ultimo suspiro que nos volvera a encontrar en el patio de los recuerdos amo tu cuerpo,tu pelo salvaje amor de amor amor exhausto con estas ganas de quererte tanto
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Poeta
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Pra que tantas cartas de amor, tantos versos chorando dor, se você não entende o sentimento?... Pra que desperdiçar o sonho, debruçar-se no assombro, navegar e se afogar na desilusão?... Pra que me seguir se você não sabe como ficar, não sabe se agarrar à felicidade?... Nossa estrada está enfeitada com as folhas arrancadas da nossa história de amor, que não sabe chegar ao fim. O tempo fecha, cada dia mais rápido, as portas e janelas da nossa paixão... E você amor, se perde no abismo cego do teu coração, condenando nós dois à solidão.
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Poeta
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Encadenado a tus ensueños, desde que te conocí, así vivo… sabiendo que nunca he de tenerte que para poseerte, necesito hallar la muerte. Rico soy en sentimientos para darte… más la aurora de tu cuerpo y el sol de tus caricias amanece en otra cama, con otro cuerpo… deseando tal vez, sea el mío. No encuentro calma en mis desvelos… me abruma la penumbra esperando un nuevo encuentro, y tengo celos de la noche y sus secretos, me aborrecen ya las horas, de tanto que te nombro. Es que pienso sólo en ti… y en la noche en que todo tu cariño te robé, al cabo me dijiste que, ya no era el momento… que tu unión valía más, que mil noches de sexo. Doloroso despertar… escuchar de tus amados labios... la triste despedida, aunque el amor se queda… consumiéndonos por dentro. ¡No me conformo! ¡Esperaré por ti, aunque deje la vida en esa espera, aunque me consuma el fuego del infierno… por haberme enamorado, de una mujer ajena! Delalma Sábado, 27 de noviembre de 2010 http://ligcueva.blogspot.com
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Poeta
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Sabes que te amo Te amo, por ser tú, por tus suspiros por tu voz Por que te llevo en mi mente y en mi corazón Por tu mirada de estrella
Por que te ame en el pasado Te amo en el presente Por arrullarme calmando mi mente y mi razón
Te amo por tus sollozos y tus lágrimas Eres la música para mis oídos Por ser la hoja de mí otoño
Eres ese rayo que ilumina en la tormenta Por amarme como te amo Por ser la braza encendida, en el frió de mi noche Por ser mí faro en la tiniebla
Por ser parte de mis promesas Por no celarme por que es mucha tu confianza Por ser simplemente una flor
Te amo por tu silencio cuando escuchas mis palabras Por no ser cadena y si libertad Por se pasión que quema el alma Por ser llama y no cenizas Por ser vida y despertar.
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Poeta
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Donde se filtra la luz Esta tu cuerpo sereno Brillando con su hermosura Ahí donde el aire se vuelve pegajoso y pesado Con olor a sudado.
Donde la esencia,, es tu sola presencia No importa la época del año Puede ser otoño o verano No deja de ser nuestro tiempo.
Hoy igual que mañana El sudor escurrirá hasta los pies Pegando tu cuerpo a mi alma Con ardientes besos, de amantes inquietos
Que implican una posesión De tu corazón con el mió Son sueños de largas noches Donde el derroche es el deseo Y la entrega de un cuerpo Embriagado de caricias.
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Poeta
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He de ser corderillo que salta en el otero huyendo de la turbia mirada de la tierra y escaparme del hato que cuidan los pastores en busca de otros cerros, melgares y praderas.
He de ser por mí mismo, hacer lo que deseo, caminar el camino de mis propias ideas; desnudarme del polvo que producen mis pasos y cubrirme del polvo que produzcan mis huellas.
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Poeta
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Los niños son la sangre venidera que regará con sangre nuestros campos. Los niños son los corazones fuertes que latirán encima de corazones lacios. Los niños son la mano necesaria para obturar heridas y embestir con laureles al errátil futuro. Los niños son esas riberas verdes de nuestros ríos secos. Los niños son mañana, y en mi pueblo… ¡quedan tan pocos niños!
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Poeta
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¡Qué felices las noches en los bares pasándose el porrón de peripecias si sólo pintan copas en los aires!
Y cuando pintan oros… ¡qué felices! Pero su palo casi siempre es otro y entre sus cartas pocos oros viven.
Las de su palo son, ellos lo dicen, las espinas, las zarzas, el trabajo…; las de su palo son, aunque no pinten,
las espadas clavadas en sus carnes; las de su palo son también los bastos, que les asestan golpes incontables.
¡Qué felices las noches en los bares con el porrón y, pinten lo que pinten, mirándose en la cara de los naipes!
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Poeta
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